Historias y One-Shot de Fleur Delacour.

Mejor que mis sueños

Finalmente llegó el momento. Es hora de que muera.

Todavía estaba viendo a sus padres por el rabillo del ojo. De pie a su lado, invisible para el resto de la audiencia.

El tiempo se detuvo.

Casi.

La enfermiza luz verde de la Maldición Asesina todavía se acercaba a él.

Pero incluso si hubiera podido moverse, no lo habría evitado. Había aceptado su destino. Siempre estuvo destinado a morir, a reunirse con su familia. Nunca había tenido la intención de vivir de verdad. Era un Horrocrux, y una de las dos últimas manchas en esta realidad que evitaba que Voldemort finalmente muriera. Confiaría en Ron y Hermione para terminar su trabajo. Neville también, al menos por la serpiente.

El chorro de luz estaba casi sobre él ahora. Entre el revoltijo de pensamientos y recuerdos que lo atravesaban, un pensamiento en particular de repente apareció en el frente de su mente. Había engañado a Fate. Nunca tuvo la intención de ser feliz, o de probar lo que se sentía vivir, pero lo había hecho. Él había estado realmente vivo con ella. Una pequeña sonrisa apareció en sus labios. Apartando los ojos del hechizo verde, movió su mirada hacia el cielo mientras pronunciaba " Merci Fleur " .

Y no supo más.

Estaba tendido en el suelo duro y frío. Su cuerpo se estremeció levemente ante el repentino frío en su piel.

Ahora que lo pensaba, sentía el frío en su piel desnuda . ¿Qué hacía allí tendido, al natural ? ¿Donde estuvo el?

Abrió los ojos, pero tuvo que parpadear varias veces, cegado por la luz blanca pura que asaltaba sus ojos.

Después de unos segundos, se sentó, determinando su entorno. Este lugar era familiar, pero se sentía diferente. Estaba acostado en un quiosco de música octogonal, rodeado de jardines franceses bien cuidados, a unos cien metros de una mansión de estilo renacentista. Pero en lugar del verde vibrante de la hierba y los setos, meciéndose con la suave brisa cálida, y los coloridos macizos de flores que bordean los caminos de grava, estaba rodeado por una versión apagada y fría en escala de grises de la casa de los Delacour.

La realización de repente lo golpeó como una bludger rebelde.

Él estaba muerto.

Las imágenes de las últimas horas se precipitaron a través de su psique, mareándolo un poco, mientras recordaba lo que había hecho y por qué.

"Así que así será mi otra vida..." murmuró, paralizado por la casa en la que había hecho los mejores recuerdos de su corta vida. Con mucho.

Apartó la mirada de la casa, hacia el sur, y el mar visible a lo lejos, al pie del estrecho valle. Mirar su nuevo hogar era demasiado doloroso por ahora porque sabía que ella no estaría allí.

Se levantó y caminó hacia la barandilla. Apoyado en él, recordó los recuerdos más gloriosos de su vida. Hace dos años, había llegado aquí en traslador, a este mismo pabellón, para visitar a un amigo y mantenerse a salvo durante el verano, lejos de la agitación en el Reino Unido.

Había conocido a su nueva familia, por primera vez a la que realmente pertenecía .

Apolline y Jean-Philippe habían sido increíbles para él. Nunca antes había entendido lo que se había perdido toda su vida. Ahora estaba convencido de que así era como se suponía que debía interactuar una familia.

En su primer día aquí, Apolline lo había llevado a una habitación apartada y le había preguntado por Cedric. Al principio había pensado que ella era extremadamente franca, indiferente y descortés. Pero superó su propia repugnancia, sus reglas autoimpuestas de no hablar o pensar en el Campeón de Hogwarts. Y después de un tiempo había notado que cada vez le resultaba más fácil. Al recordar los buenos tiempos con el buscador de Hufflepuff, honrar sus mejores obras y contar cómo brillaban sus cualidades, Harry había cambiado lo que le venía a la mente cuando se mencionaba a Cedric. A partir de ese momento, pensó en el hombre que era Cedric en lugar de cómo murió, y pensó que era una forma mucho mejor de honrar su memoria.