J'ai un peu exagéré dans ma dernière entrée. Je ne suis peut-être pas le dernier homme sur Terre. À vrai dire, je n'ai aucun moyen de le vérifier. Tout ce que je sais, c'est que jamais personne n'est venu jusqu'à ma ferme, et que lors de mes derniers voyages en ville (qui datent d'il y a quelques années déjà), je n'avais trouvé qu'une cité désertée par ses habitants.
En tout cas, j'ai l'impression d'être le dernier survivant.
Il y a une vieille radio, à la ferme. J'ai mis des mois à comprendre comment elle fonctionnait. Probablement parce que, à chaque fois que je l'utilisais, je ne recevais qu'un silence radio.
Il n'y avait personne de l'autre côté pour me répondre.
De temps en temps, j'aime à imaginer que l'humanité a trouvé refuge quelque part sur Terre, dans un endroit où la maladie ne peut pas l'atteindre. Qu'elle ait parvenue à se reconstruire, qu'elle a repris une existence normale.
Que quelqu'un vienne me chercher.
Mais jamais personne ne vient.
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HIRAETH
Science FictionLe monde tel qu'on le connait n'existe plus. Pourtant, moi, je suis toujours là. Je survis du mieux que je peux, avec pour seule compagnie ce journal et l'espoir qu'un jour, quelqu'un lira ces mots. TW : maladie, dépression, mort, suicide
