(🚨 TW maladie mentale🚨)
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— Bonjour M. Peters ! Comment on va ce matin ?
Ses yeux tristes me suivent du regard alors que je déambule dans sa chambre.
Je n'attends plus de réponse. Philip Peters a sombré dans les méandres de son esprit il y a plusieurs semaines. À peine perçoit-il ma présence lorsque je passe ajuster sa perfusion.
Jusqu'à récemment, il avait encore quelques moments de lucidité, mais ces éclairs de vie ne sont plus qu'un vague souvenir. Chaque jour, la maladie devient plus forte.
Le contraste avec la décoration ambiante est pourtant saisissant. Entre les objets du monde et les photos jaunies par le temps, M. Peters donne l'impression d'être au milieu d'un musée. Ce n'est pas pour rien que toute l'équipe l'appelle Indiana Jones.
Je m'approche de sa table de chevet où trône la photo d'une superbe brune en robe de soirée. Je pourrais la dessiner les yeux fermés. Mais le cliché a disparu. Seul un cadre rempli de blanc atteste qu'il se trouvait bien ici.
— Qui a pris la photo de votre femme ?
Encore une question rhétorique.
Le portrait de ses enfants est quant à lui toujours à sa place. Étonnant.
— Votre fille est passée vous voir ?
Son fils étant décédé dans un accident de voiture, cela ne peut être qu'elle.
Contre toute attente, la tête de M. Peters se tourne doucement vers moi. Il me fixe avec un sourire attendri.
— Quelle... fille ? articule-t-il dans un état de demi-conscience.
— Alina, vous ne vous souvenez pas ?
Je prends sa main en lui montrant la photographie. Je refuse de voir un autre souvenir lui filer entre les doigts. J'espère déclencher un nouvel éclair de vie, mais ses yeux restent désespérément vides.
Je ravale mes larmes et m'apprête à remettre le cliché à sa place, lorsque l'image m'interpelle. Elle s'efface. Littéralement. Cinq secondes suffisent pour qu'elle se transforme en un nouveau cadre rempli de blanc entre mes mains.
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Writober 2022
Short StoryToutes mes histoires courtes (2 200 caractères maximum) écrites dans le cadre du Writober 2022.