Writober 2022

Histoire #8 - La maison interdite

Je ne sais pas pourquoi, j'ai toujours eu une impression bizarre en passant devant cette maison. Quand je rentrais de l'école, j'allais jusqu'à changer de trottoir à sa vue. Je n'ai jamais pu expliquer cette sensation, proche d'un sentiment de danger immédiat.

Vingt ans plus tard, elle me fait le même effet. Sauf qu'aujourd'hui, c'est là que vit l'un de mes meilleurs amis.

Après des décennies d'abandon, Nathan a eu l'opportunité de la racheter pour une bouchée de pain. Quelques mois de travaux plus tard, l'endroit est habitable et les vestiges du passé ne sont qu'un lointain souvenir. Pourtant, mon malaise est bien vivace, lui.

Je me fais violence devant le portail. On ne s'est pas vu depuis des mois et j'ai promis de venir. Mais bon sang, j'ai juste envie de m'enfuir à toutes jambes.

La grande allée qui s'étend jusqu'à la porte me semble interminable. Chaque centimètre parcouru fait se dresser la bâtisse comme un monstre surgit des entrailles de la terre.

Arrivée sur le pas de la porte, je tremble. J'ai toute la peine du monde à tendre mon bras jusqu'à la sonnette. J'enfonce mon doigt sur le bouton, mais je réalise que la luminosité ambiante est en train de changer. Il fait sombre. Comme un début de soirée. Or, un superbe soleil baignait le quartier de toute sa lumière il y a quelques secondes encore.

Je remonte le col de ma veste. Un vent froid s'engouffre dans mes cheveux.

Le bruit d'un vélo en pleine agonie me fait sursauter. Je me retourne, personne dans la rue. L'atmosphère est aussi lourde que le temps qui précède un orage.

Quelqu'un frappe derrière moi. De l'autre côté de la porte. Je fais volte-face et manque de tomber du perron. La maison a changé. Le bardage bois flambant neuf qui recouvrait les murs n'est plus qu'un tas de planches précaires trouées.

Je descends les marches à reculons, fixant des yeux cette porte géante que je refuse de voir s'ouvrir. Mais l'univers n'est pas de mon côté.