La guerra nunca cambia.
Cambia el niño al que hace hombre.
Mueve la tierra que era ciembra.
Corroe el hierro en mera herrumbre.
El inexpugnable rechinar de la máquina,
Melodía atronadora y agónica.
Que augura una etapa asesina,
Marcando en el mapa una herida.
Cuando una mano señala,
Tres dedos apuntan devuelta.
Sangre hoy, petróleo mañana.
Y todo aquello que la mano envuelva.
A ritmo rampante se libran las guerras,
En cada campo y cada mente.
Por un dueño de las tierras,
Con un capricho confidente.
No se alojan más mentiras,
Ni se aguanta más veneno.
Pues son hombres y son serpientes,
Rayando en realidad lo que es obsceno.
ESTÁS LEYENDO
Cuentos que escribo con la mano izquierda
DiversosUna recopilacion de cuentos que voy creando de variados géneros: ciencia ficción, fantasía, terror, realismo, etc. En su mayoría, transcurren en Kalemia, La ciudad del Infortunio.
