¿Qué es acaso una flor,
incapaz de echar raíces?
Tantos primeros pasos,
Sin tantos finales felices.
¿Victima o culpable?,
Ambos en todos los casos.
Toda una vida para mil derrotas,
Y servir como vasija de desgracias.
Solo en tus manos, armas tan precarias,
Consiguen apenas sangrar unas gotas.
En su batalla no hay escape,
Pues la espada es su condena.
Es otro héroe sin cuartel,
A quien nadie llorará después.
Quiso ser parte de un juego,
Al que nunca le han invitado.
Al Rojo intento batir en duelo,
Pero en fango acabó desangrado.
Y no murió.
El mayor de sus miedos es caer,
Y encontrar paz en la mugre.
Cerrar los ojos y no volver,
Para que nadie atestigue lo que sufre.
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Cuentos que escribo con la mano izquierda
De TodoUna recopilacion de cuentos que voy creando de variados géneros: ciencia ficción, fantasía, terror, realismo, etc. En su mayoría, transcurren en Kalemia, La ciudad del Infortunio.
