HALLELUJAH | Dramione

VII. Papier Maché

should i speak? should i bother shaking hands? am i weak if i leave it as it stands?

Na última vez que pisara no asfalto da Oxford Street, ela estava deserta e a noite estava fria e seca. Harry Potter tinha acabado de derrotar o Lord das Trevas. As pessoas ainda tinham medo de sair de suas casas à noite – não o fariam até que todos os comensais da morte fossem capturados.

Draco não se escondera, nem mesmo tentara. Sabia que, mais cedo ou mais tarde, acabaria atrás das grades de Azkaban. Caminhara de cabeça erguida por ali, entrando em um dos únicos pubs que ainda estava funcionando, para se encontrar com Cormac McLaggen e pelo menos tentar aliviar sua pena. Entre um gole de alguma bebida trouxa e outro, descobriu qual seria o preço que teria que pagar pela mudança da Causa Mortis de Houston e Weasley.

Quase quatro anos depois, a única coisa que permanecia igual era o frio. A noite não estava seca – havia neve para todos os lados – e a rua, definitivamente, não estava vazia. Pessoas se acotovelavam entre sacolas e enfeites para poder conseguir o último par de meias da loja e presentear seu amigo secreto de Natal.

Talvez não estivesse mais habituado com pessoas em grande quantidade, mas Londres lhe parecia a visão do inferno. E sinceramente, se sentia falta do silêncio da prisão, era porque a liberdade não lhe cabia mais.

Liberdade?

Se ainda estava em pé depois da quantidade de poções que Marris o fizera beber antes de sair da prisão, era por puro milagre. Ganhara alguns galeões para poder se hospedar em algum lugar, já que não tinha família, e mais uns sicles extras para "dar um presente para alguém, caso quisesse". Estava sendo rastreado, não tinha poderes mágicos, varinha ou dinheiro e, como se isso não bastasse, estava no meio de trouxas desesperados pela maior festa capitalista do mundo (que, honestamente, nada tinha a ver com Jesus ou com qualquer outro cara). Não sabia se podia chamar isso de liberdade.

Outra coisa não tinha mudado em quatro anos: o nome do pub. Twiggen's.

Entrou. O movimento da porta balançou um sininho e as poucas pessoas que estavam lá dentro viraram a cabeça para observá-lo. Homens, todos, com cigarros entre os lábios e expressões mal-encaradas. Colocou ambas as mãos nos bolsos do casaco, sentindo as moedas com os dedos enluvados. Sicles nada valeriam naquele pub, e ele bem sabia disso. Foi até o balcão, sentando-se em um dos bancos livres. Um homem que fingia limpar um copo com um pano sujo e úmido se aproximou. Tinha rugas na testa, pouco cabelo, uma barriga saliente e, provavelmente, três filhos que o esperavam para a ceia de Natal.

"O que vai querer, senhor?", o homem perguntou. Draco pensou nas moedas bruxas que tinha no bolso. O que será que bebera da outra vez?

"Qualquer coisa que esquente", respondeu, após alguns segundos, tirando as luvas e colocando-as sobre o balcão. Deu um sorriso pequeno. O homem sorriu de volta, interpretando esse gesto como algo comum de um ser humano que reconhece o outro numa noite de Natal. Foi até uma das prateleiras com inúmeras garrafas e serviu um líquido transparente em um copo pequeno, enchendo até a metade.

O sininho balançou novamente antes que Draco sorvesse do primeiro gole da bebida. O homem de cabelos castanho-claros usava um jaleco branco por baixo do sobretudo de veludo marrom. Direcionou-se ao balcão, sentando-se no banco ao lado do de Draco. Os olhos se encontraram por alguns instantes.

"Malfoy, você não para de me surpreender", ele disse, com um sorrisinho leve no canto dos lábios. Draco deixou um risinho sair pelo nariz e, finalmente, levou a bebida à boca. Um gosto forte de bebida alcoólica dançou por sua língua, queimando sua garganta ao atravessá-la.

"Você também não, McLaggen. Você também não."

McLaggen riu, pedindo ao balconista um Black Label duplo, fosse isso o que fosse "Vodka pura?", perguntou, observando o que Draco tinha no copo. Ele mexeu os ombros, num gesto indiferente.