Белая нить, что связывает нас

Я напишу тебя маслом

Холод. Пробирающий тело, леденящий душу, замораживающий сердце. Он не приятно морозит нос или щёки, оставляя лёгкий красный окрас, а наоборот — в кожу словно впиваются маленькие льдинки. Проходят сквозь эпидермис, разрывают дерму и встречаются с гиподермой*(Изучаем строение кожи вместе! Здесь все понятия от верхнего слоя и до нижнего). Больно. Но это всё не по-настоящему. Это именно то чувство, когда твою любовь втаптывают в землю, мешают с грязью, смеясь тебе в лицо. Страшно ли это? Да. Ужасно мириться с мыслью, что твои старания человеку чужды. Тебя не успокоят и прижмут к себе, а безразлично кинут взор в последний раз и навсегда исчезнут из твоей жалкой жизни. А за этим настанут «прелестные» месяцы, годы, десятилетия обиды. Каждая мелкая деталь будет напоминать тебе об этом человеке, снова и снова раня и так искалеченное сердце, разбивая склеенный «клеем» заботы других людей или временем орган. Время лечит? Нет, совсем неверное утверждение. Оно калечит. Тебе не станет лучше, пока ты не осознаешь свои ошибки, ведь они наверняка были. А затем придёт осознание, что твой любимый человек на самом деле не идеальный, а хуже него можешь быть только ты.

Противно. Ты противен самому себе, каждый раз глядя в зеркало ты желаешь себе смерти, но на деле — ты боишься. Боишься рассечь тонкую кожу на запястье, боишься перетянуть верёвкой горло, боишься наглотаться маленьких белых кружочков, боишься реакции родных. Не ври себе, ты всегда представляешь, как отреагирует твои родители, когда увидят тебя бездыханным, либо же вообще — никогда. Побереги их нервы, а ты, в свою очередь — собственную жизнь.

Любовь убивает, она высасывает из тебя последние силы, которые ты отдаёшь для другого человека, чтобы ему стало лучше. А когда он даст тебе это в ответ? Почему же он только принимает? Может, это не любовь вовсе? Ты удобен. Удобен, когда лишь глотаешь обиды, плохие слова в свою сторону, молчишь о своих проблемах, с головой окунаясь в решения чужих. Так нельзя, ты не хочешь этого, правда?

И Эдгар не хочет. Какой-то маленький огонёк внутри греет, растапливает эти острые льдинки. Страх потерять себя вдруг стал необъяснимо чаще проскальзывать в мыслях, нежели потеря жизни. Две безуспешные попытки суицида что-то изменили в нём, это точно. Правда, точнее будет сказать это он изменил. Он спас его тело, душу и остаток разума. Но черноволосый с особой нерешительностью хотел назвать его своим «огоньком». Они знакомы от силы две недели, делать выводы о человеке за такой короткий срок, как минимум, неблагоразумно. А не глупо ли хотеть каждую ночь вновь впиться в его губы? Возможно. Однако парень не хотел об этом думать, не хотел искать причины таких своих мыслей, и уж точно не собирается сейчас называть это любовью. Может, когда-нибудь, через полгода, год... А будет ли этот момент? Сложно сказать будет ли завтра, а что уж о периоде побольше? Вдруг в последний день они поссорятся, комок нити останется не расправленным и они умрут? Хватит.