Adoración

Itachi

Había días en que la imaginaba muriendo.

Manos pálidas buscando algo en la distancia incognoscible, ojos vidriosos, medio perdidos ya, buscando entre las manchas algo que solo ella sabría. La imaginó jadeando por aire, sangrando, abriendo y cerrando la boca, apenas capaz de pronunciar su nombre. Ella siempre estaba en su casa, esparcida horizontalmente por el suelo, dejando rastros de sangre debajo del sofá cercano y apelmazando ese cabello sedoso que él amaba en largos racimos, recién salidos de un baño de charco de cobre y rojo.

Esos orbes opalescentes que nunca podría manejar, siguen siendo los mismos, a pesar de las motas de vida desaparecidas. Y siempre, sin falta, él estaría de pie sobre ella. A un pelo de distancia. Sin tocar Solo mirando. Mirando distraídamente la facilidad con la que los hilos de la vida podían ser tirados, rotos y retorcidos lejos de sus manos.

Los humanos eran tan frágiles.

Ella era tan frágil.

... E Itachi tenía tantos enemigos.

Más que eso, tenía hombres detrás de él simplemente por el bien de la gloria, por querer el honor de haberlo despojado; tenía mujeres llenas de odio a las que ni siquiera había mirado, obsesionadas con cada uno de sus movimientos y desdeñosas hacia su esposa. Eran un grupo peligroso. Quizás incluso más que los ninjas enemigos. Por lo general, uno no esperaba que un civil de su propia aldea entrara y los atacara. Itachi sabía que podía cuidarse sola. Que ella era una ninja entrenada y hábil por derecho propio, pero... él también veía eso como su trabajo.

Itachi no estaba acostumbrado al fracaso.

Entonces, cada vez que estaba en misiones, siempre se apresuraba a regresar a casa. Terminando lo que pudo lo antes posible y asegurándose de darlo todo, para que no le quedaran cabos sueltos que quemar. Aumentó su productividad e hizo que su clan y aldea estuvieran más orgullosos de lo que ya estaban de él. Y así, lo enviaron a misiones más duras con tareas aún más sangrientas.

No sabían que cada vez que un hombre caía ante él, se imaginaba a Hinata cayendo de la misma manera, soñaba con que la familia de la víctima tocaba la puerta de su casa en busca de venganza para poder clavar un cuchillo al azar en el cuerpo de su amable esposa. pecho. Pensó en cómo los venenos que prefería podían ennegrecer los pulmones de su esposa, la bilis y la sangre abriéndose camino hasta su garganta, solo para detenerse a mitad de camino cuando la saliva espumeaba alrededor de su boca y ella se desplomaba. Muerto. Aún tibio. El veneno pudriendo lentamente sus venas.

Ya había tenido suficiente.

Recordó la forma en que las generaciones mayores les enseñaron a los niños de la academia sobre el estilo de vida ninja. Desde proteger la propia aldea hasta defender a los compañeros de equipo y la historia embellecida de Hidden Leaf. Lo hicieron sonar tan noble. Tan maravilloso y magnífico. Nadie hablaba de los terrores nocturnos, del dolor que sufría todo su ser cada mañana. Dolores fantasmales de heridas curadas hace mucho tiempo. Itachi tenía un cuerpo construido por la guerra; para la guerra, y en su mente perfecta, nunca recordó que nadie mencionara las lágrimas de un niño de cuatro años que acababa de descubrir que el hombre amable que lo sacó de los restos en llamas que una vez llamó hogar fue el mismo hombre que asesinó brutalmente a su padre.

Nadie habló sobre el disgusto que sentía en el espejo durante sus días libres cuando la gentil presencia de Hinata no estaba allí para tranquilizarlo. Cuando ella no estaba allí para colocar esos dedos que él adoraba en su barbilla en una suave caricia, obligándolo a acercarse a ella, de modo que dejó de mirar su reflejo roto y en su lugar miró a sus ojos amorosos que lo aceptaban por quién era y qué. hizo todos los días que salió de las puertas del pueblo. O incluso lo que hizo dentro de ellos, en esos túneles subterráneos almizclados donde las unidades de interrogatorio tenían su hogar.

La forma de vida ninja apenas podría llamarse vida.

Ciertamente no era uno con el que se sintiera cómodo viviendo.

Algo tan mundano como el aroma de los aceites de limpieza o el chisporroteo de la carne de cerdo frita podría traerlo de regreso a un lugar en el tiempo que estaba lleno de gritos constantes. Celdas llenas de hombres y mujeres a los que necesitaba sacarles información porque los métodos de tortura regulares no habían sido lo suficientemente eficientes. Pero en lugar de que sus cargos lo persiguieran, su mente desilusionada los reemplazaría con una Hinata luchando, encadenada, agarrando un lado de su rostro como ese hombre al que recordaba cortar con miles de pequeños cortes antes incluso de hacer una pregunta. Las incisiones son simplemente un precursor del dolor por venir.

Eso te mantendrá alerta , le dijo una vez su primo, después de que él le confiara su imaginación desenfrenada. Y como Shisui lo entendió tan bien, le dio un código a seguir: No pierdas. Regresar. Protegerla.

Itachi repetía esas palabras como un mantra cada vez que estaba en una misión, susurrándola en voz baja como una oración. Hinata era la encarnación física de todo lo bueno dentro de él que nunca se le permitió expresar, de toda la bondad que buscaba en el mundo, de todo lo que anhelaba y amaba. No protegerla sería un fracaso que partiría en dos lo que quedaba de su alma.

Odiaba imaginarse a Hinata muriendo, pero sus pensamientos eran tan vívidos y respaldados por tanta experiencia que no podía detenerse aunque quisiera. La gente estaba tan enfocada en la gloria y la vida que olvidaron que una vez que la batalla terminaba, no había ganadores. Sólo los muertos y los embrujados.

Itachi odiaba matar.

Odiaba lo que le hizo. La forma en que erosionó al hombre virtuoso, Hinata le aseguró que vio. La forma en que lo hacía sentir como nada más que un monstruo cuyo momento llegaría pronto, y cuyas acciones serían pagadas con la sangre de aquellos a quienes más amaba.

Pero continuaría haciéndolo, mutilando, mutilando y asesinando, para que la próxima generación no tuviera que hacerlo.

Todos los días rezaba...

«Que este ciclo termine conmigo»