L'épouse de la mafia T1 | Park Jimin | TERMINÉE

Chapitre onzième

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— C'est bien aussi pendant cette période-là... La première les avait, y avait du sang partout, mais c'était cool. Elle me demandait de lui amener des serviettes hygiéniques... Trop drôle.

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(N.D.A : svp, blindez-moi les commentaires, j'suis dans un énervement le plus complet, changez-moi les idées...)

°°°MIA°°°

Dans la voiture, je pose mon crâne contre l'appui-tête. Je déteste les migraines quand j'ai mes règles. 

Le claquement de la portière de Jimin me fait revenir à la réalité et m'inquiète lorsqu'il me dit avec un sourire malicieux :

— T'es prête, chaton ? 

Je tourne vivement la tête de son côté en faisant les gros yeux.

— Quoi ? Prête à quoi ? Ah non, pas de course contre la montre ! 

Le sourire de Jimin s'accentue et je me mets encore une fois à hurler lorsque nous passons le portail de sa base et qu'il s'engage sur la route principale, comme un cinglé.

— Jimin, arrête, ça me fait mal au crâne !

Il ne m'écoute pas et continue son chemin. J'ai envie de lui arracher son sourire joueur à la con.

— Jimin, s'il te plaît ! couiné-je. 

Toujours pas. Le peu de patience qu'il me restait, a quitté mon corps. J'explose :

— PUTAIN JIMIN, J'AI UNE MIGRAINE D'ENFER À CAUSE DE MES RÈGLES ALORS RALENTI ET RESPECTE LES LIMITATIONS DE VITESSE, BORDEL !

Cette fois-ci, il m'écoute et ralenti.

— Merci... soufflé-je en refermant mes paupières.

Quelque chose fait pression sur ma cuisse. J'ouvre un œil. Jimin... Laisse-moi tranquille.

Je soupire et m'enfonce un peu plus dans le siège de la voiture.

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"— Aujourd'hui, nos bureaux sont en deuil... commence la présentatrice télé. Nous avons appris le décès de notre collègue et amie, la journaliste Jenny Smith. Lors d'un bombardement dans la guerre au Mali, elle n'a pas résister. Le cameraman qui l'accompagnait est actuellement entre la vie et la mort. Nous avons tenu à réaliser un reportage sur sa vie et ses meilleures chroniques. Par notre rédaction.

La voix de ma meilleure amie résonne dans le salon de notre maison. Elle rit. Et je finis par entendre ma voix. Des photos défilent sur l'écran en face de moi tandis que les larmes coulent silencieusement sur mes joues. Après nos voix, c'est celle d'un de ses collègues qui retentit. Il la présente, il présente sa famille et finit par me présenter. Il retrace sa vie, son parcours scolaire et parle de son premier jour en tant que journaliste pour cette grande chaîne de télévision française. 

Je la vois en tenue de journaliste de guerre, avec son casque sur la tête et son gilet par-balles où on peut lire l'inscription "press". Je me dis même qu'elle doit avoir chaud avec son jean noir. Ses cheveux blonds sont attachés en une queue de cheval faite rapidement. Son collègue présente ses condoléences, à la famille, aux amis, à moi. Et la présentatrice TV apparaît à nouveau au milieu de mon écran.