Querido Sherlock, con amor Molly xox (SHERLOLLY)

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 9:

12:37 p. m., 28 de diciembre

La sargento Sally Donovan suspiró mucho y sacó su radio. Había una mujer en el London Eye, pero no era la doctora Molly Hooper.

Ella y el oficial Freeman habían caminado hasta Jubilee Gardens para ver el London Eye. Revisaron el área alrededor del ojo, e incluso revisaron las vainas, gracias al equipo de limpieza nocturna y al personal de seguridad. No había nada que encontrar, ni siquiera un tejido, y ciertamente no un patólogo enfadado.

Mientras Sally agradecía al equipo de seguridad por su ayuda, el oficial Freeman llamó su nombre. Sally se endureció; el tono de su voz sugería que algo estaba muy mal.

Sus zapatos hicieron un fuerte clic a lo largo del pavimento mientras se apresuraba hacia la voz del oficial Freeman. Estaba de pie frente a una persona sentada en un banco. "¿Qué tienes, Marty?" Preguntó sobre al acercarse, y se dio cuenta rápidamente de que algo estaba definitivamente mal en la figura; el ángulo de su cabeza estaba mal.

Marty suspiró, agitó la cabeza: "Definitivamente no esta vivo".

Sally se acercó al cuerpo en el banco. Definitivamente era femenina; el Belstaff que se parecía mucho al Freak no estaba completamente cerrado, exponiendo sus pechos. Había sido maltratada, su cara en el lado derecho estaba completamente golpeada, le faltaba un ojo y le habían afeitado la cabeza por completo. Se fijó un sobre, con un alfiler de seguridad bastante grande, en el pecho izquierdo del la difunta... y estaba dirigido a Sherlock Holmes.

Sally se levantó la radio a los labios y presionó el botón lateral. "¿Lestrade? Donovan", suspiró. "Será mejor que vengas aquí y traigas al Freak".

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Cuatro horas antes...

Molly se inclinó sobre el fregadero, llorando, mientras atendía a la segunda herida que Moriarty le había hecho.

Esta vez, él y dos de sus matones se habían apresurado, la habían agarrado, y mientras ella gritaba y intentaba golpearlos, la tiraron a la alfombra y le sujetaron los brazos y las piernas. Molly estaba segura de que este sería su final, especialmente cuando Moriarty se arrodijó y empujó su camisón alrededor de sus pequeños pechos, sus ojos se oscureciendo mientras su mano derecha palmadaba uno de ellos suavemente, sus labios se curvaban en una sonrisa malvada.

"Estará bien", retunfó, con la voz alisando sobre ella como mantequilla calentada.

Pero ella lo sabía mejor; sabía que él la iba a lastimarla, y lo más probable es que permitiera que los otros dos hombres también lo hicieran, antes de que él la matara.

Moriarty deslizó su mano por su esternón hasta su ombligo, casi amorosamente, lo que la enfermó, haciendo que Molly respirara bruscamente, mientras trataba de luchar libremente... cuando su captor sacó su cuchillo e hizo un corte entre sus pechos.

Molly gritó de terror y dolor, y de repente fue libre. Los dos hombres que la sujetaron le habían quitado las manos de encima y habían dado un paso atrás. Molly se acurrucó en una bola, llorando.

"Levéntate y ve a limpiarte", ordenó Moriarty. "Tienes otra carta que escribir".

Molly se arrastró al baño, ignorando las risas de los hombres, y cerró la puerta. Fue doloroso levantar los brazos, pero tuvo que ponerse de pie y luego quitarse el camisón, porque ahora estaba empapado de sangre. Lo usó para aplicar presión para detener el sangrado, mientras encendía la ducha. Molly sabía que entrar en la corriente de agua iba a picar mucho, pero tenia que limpiarse la sangre. Estaba agradecida de haber recordado poner el pequeño botiquín de primeros auxilios en el tocador después de la última vez que Moriarty la lastimó.