Gritos de los 17

Soy esa pared

A quién le interesa este tipo, el que va en busca de lo insólito, el que es incomprendido por los parásitos, el que duerme solo teniendo en la cabeza cientos de demonios. Amo muchas cosas pero esas cosas no son más que grietas en una baldosa, las luces amarillas, las tengo de nuevo conmigo, los tragos de vino e ir vomitando por el camino con unos amigos. La pared está con humedad, se ve decadente y feo comparado con las demás, yo soy esa pared. Las doce marcaron mi reloj y la noche ató mi dolor, los ríos y mares se secaron como mi amor, el oxígeno contaminado como mi corazón, las calles vacías y personas podridas la habitan como en mi interior, voy solo en una nube que tiene un cielo aparte para que no la aparten de sus nubes. A veces hablo solo y creo que estoy loco, escribo cosas y tengo el lado cruel de las rosas. Infravalorado está mi trabajo y me cuesta un tajo tener que relatar algo que en mis manos saben amargo y lo vago de lo que hago es que soy un poeta malo a cada rato, trato de perder la membresía de la vida pero pago cada mes cuando noto que una poesía salva corazones rotos, anduve en las vías fingiendo ser como los otros y cuenta se dieron que soy un monstruo, amé las vistas pero el recuerdo vale más que una foto. La vida como tal es un poema, sólo que a la vida muy pocos la ignoran y no pasan páginas para ver sólo el final sin haber leído toda la novela.