autobiographie en poésie

born to be the artist, desiring to be the muse

Je suis celle qui écrit, peins, dessine, chante l'inspiration qui me vient de l'admiration des autres.

J'écris des millions de strophes rien que pour exprimer comment son regard était profond.
J'embrasse mes rimes qui décrivent la tonalité de sa voix.
Je peins en hommage aux courbes de son corps.
Je choisis ses couleurs préférées pour illustrer avec un pinceau les émotions qu'elle me fait ressentir.
Avec des croquis de plombs, je dessine son sourire et j'embellis ses complexes.
Je mets l'emphase sur les détails, qu'elle-même ne peut pas voir.

Mes poèmes se transforment parfois en chanson. Quand écrire ne suffit plus pour lui dévoiler mon admiration.
Rajouter ma voix pour lui chanter des louanges.

Je suis une artiste.
Je ne suis pas une muse.
Je suis une artiste, parce que personne ne m'a jamais utilisé comme muse.

J'écris des poèmes, parce que personne n'a rédigé des vers de compliments à mon égard.

Je peins, parce que personne ne m'a demandé de poser devant son pupitre. Pour cerner l'essence de mon regard.

Je dessine, parce que personne ne s'est intéressé aux courbes de mon visage ni à la finesse de ma clavicule.

Je chante, parce que personne n'a composé des notes en pensant à ma personne. Aucune touche de piano n'a été décernée à me séduire.

Je suis née artiste, désirant être une muse.
Désirant inspirer les gens,
Désirant être contemplée
Désirant être aimé sur du papier.

Alors, pour compenser, j'écris des rimes croisées, je peins mon corps en face du miroir, je sculpte mon cœur dans de l'argile.

Je m'inspire de tous ces gens que j'admire.
J'imprègne leur essence dans mes romans.
Je retranscris leur rire avec des poèmes.
Et leur raison d'être sur du parchemin.

Chaque personnage est tiré d'une réalité. Laquelle ? Je ne l'avouerais jamais.

Et puis, le temps défile. Mon espoir caché au fin fond d'une boîte à crayon.

Peut-être qu'un jour, l'intensité de mon regard sera le thème d'un poème, et les courbes de mes lèvres seront imprégnées au plomb dans un carnet à dessin.

Un jour, je serais la muse d'un artiste.
Ce même artiste qui sera ma muse.

Écrit le 11 novembre 2023