« A force de jouer avec le feu, on finit par se brûler »
Flore
Je suis encore en retard.
À ce point, il me faudrait une sonnerie plus insupportable que celle d'iPhone. Bien que j'en ai activé plusieurs, je n'ai pas réussi à me tirer du lit.
Il pleut à torrents dehors. Et le prochain bus est pour environ deux heures, si ce n'est pas plus. Un des nombreux inconvénients de vivre dans ce genre de quartiers malfamés.
Nous sommes rayés de la société.
Les bus n'y prennent pas la peine de s'y aventurer, la police met une plombe pour s'y rendre. Et le taux de criminalités ne cesse d'accroître. Les habitants se retrouvent donc livrer a eux-mêmes.
J'accélère le pas tandis que mon parapluie, qui peine à rester ouvert, virevolte dans tous les sens. M'exposant par ce biais à la terreur de la pluie.
Alors que j'enjambe les derniers kilomètres qui me séparent d'Harts School, je me fais éclabousser par une moto roulant a vive allure.
Cela ne pouvait pas être pire. Je suis trempée de partout.
Elle commence bien cette journée...
Je franchis le grand portail et me précipite aussitôt dans les vestiaires me changer, tandis que mes chaussures humides jacassent au contact avec le sol.
Lorsque j'ouvre mon cassier, à ma grande surprise, mes vêtements n'y sont plus. Ils ont disparu. Que se soit mon justaucorps couleur chair ou encore mon pull Donald Duck noir.
Je frisonne sur la faible brise automnale tandis que je longe les couloirs. Je ne peux pas me rendre en cours dans cet état, encore moins raté le cours. C'était l'une des conditions de ma bourse d'étude. J'ai l'obligation de me rendre en cours et ce, même pendant les vents et marées.
— Johns, vous êtes en retard. Aboie M. Vanderhood, alors que je franchis le pas de la porte.
— Je vous prie de m'ex...
— Qu'est-ce que je m'en tape de vos excuses bidon, quinze pompes.
— Mais Monsie...
— Vous contestez ma méthode de travail ?
— Non, c'est just...
— C'est bien bien ce que je me disais.
M'avouant vaincu, je me positionne à quatre patte et fléchis mes deux bras. Une fois, deux fois... six fois...
— Vous appelez ça des pompes vous ? Vous vous foutez de ma gueule ?
La salle s'anime à ses remarques créant de ce fait un brouhaha qui me semble de plus en plus lointain. J'ai les oreilles qui sifflent et le regard floue.
J'ai horreur d'être aux centre des attentions et pour des raisons indépendantes de ma volonté, je m'y retrouve souvent. J'ai horreur par dessus tout, de ce genre de prof.
Le genre qui prennent pieds a ridiculiser un élève pour animer la galerie. C'est la pire race qui puisse exister.
Et lui, M. VanderHood, il est en tête de la race à abattre.
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NOS MAUX EN AMONT
Romantizm« 𝘛𝘶 𝘯𝘦 𝘴𝘦𝘳𝘢𝘴 𝘫𝘢𝘮𝘢𝘪𝘴 𝘭'𝘦𝘹𝘤𝘦𝘱𝘵𝘪𝘰𝘯 » Vivre une vie de passion ou une existence plate remplie de regrets ? Mettre fin à toutes ces souffrances ou mettre un terme à cette mascarade ? Marqués par la cruauté de leur réalité, deux...
