Charles Leclerc/Max Verstappen
TW : mention de cigarette, de drogue, d'alcool, de pensées noires et de mutilation.
Faites attention à vous.
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France 2022
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Charles n'avait pas souvent envie de fumer, ce n'était pas quelque chose à laquelle il pensait régulièrement mais il devait assumer le fait que quand les émotions étaient trop lourdes pour lui, la nicotine lui faisait du bien.
Il n'avait jamais fumé autre chose que des cigarettes mais il pensait, quand il en entendait parler autour de lui, que l'effet qu'elles avaient sur lui devait être proche de l'effet de l'herbe sur les cerveaux perturbés comme le sien. Lui permettre de penser un peu moins fort, - peut-être qu'il le faisait toujours autant mais qu'il s'en souciait moins ? – et lui permettre de se libérer des soucis qui l'accompagnaient.
Peut-être que s'il n'était pas pilote, il aurait fumé autre chose que des cigarettes. Il ne savait pas et la question de le faire ne se posait pas mais parfois ça lui revenait en tête.
Toujours était-il qu'il appréciait la sensation de brûlure dans sa gorge et la toux qu'il retenait dans ses poumons. Il n'était pas très doué pour fumer. Mais il semblait que les choses qu'il faisait en ce moment ne lui réussissaient pas alors une de moins ou une de plus, quelle importance ?
C'était sa faute, sa merde, son erreur.
La cigarette n'était pas le pire de ce qu'il pouvait faire.
Il laissa la fumée qu'il retenait dans sa bouche s'échapper à l'air libre.
Il avait froid et dehors il faisait chaud. Bordel, ils étaient en juillet, la nuit était très douce et Charles avait froid sur son balcon alors même qu'il y faisait meilleur que dans sa chambre d'hôtel climatisée.
C'était intérieur, conséquence du vide qu'il y ressentait. Si seulement son cerveau pouvait suivre le mouvement et se vider. La nicotine semblait moins efficace que d'habitude. Il ne pouvait pas arrêter d'y penser.
La cigarette arrivait à son terme, il devait l'éteindre s'il ne voulait pas fumer le filtre. Charles ne voulait pas vraiment arrêter, il hésitait vraiment à en prendre une nouvelle. Il était tellement plus simple de penser à quel point c'était mal pour lui de fumer, que ça détruisait sa santé même en en fumant si peu, plutôt que de penser, à quoi bon ? Pourquoi faire tant d'efforts pour finalement n'arriver à rien ? Il était « il predestinato », l'espoir italien pour Ferrari, celui qui devait faire revenir les trophées des championnats sur les étagères de Maranello.
Il ne parvenait à rien de tout cela. Il n'incarnait pas l'espoir. Juste la déception et la frustration de tous. Lui-même y compris.
Il était né pour conduire une Formule 1, il savait que c'était ce qu'il voulait faire depuis qu'il était enfant et il aimait penser qu'il était né pour gagner dans une voiture rouge aussi.
C'était putain de frustrant de ne pas y parvenir.
En était-il même capable ?
Il avait gagné des courses avec Ferrari, il avait gagné la dernière course en date et il avait même remporté Monza et voilà qu'il foirait tout en étant si proche du but. Comment pouvait-il être champion s'il faisait encore de telles erreurs ?
Il soupira et s'empêcha d'allumer une nouvelle cigarette. Maintenant qu'il ne fumait plus, il voulait se débarrasser de l'odeur désagréable qui s'était collée à ses vêtements et restait dans sa bouche.
