Miguel O'Hara Oneshots & Drabbles

El Charro Negro

Maldito sea el día en que nació. Maldito el día en que sus padres decidieron tenerlo. Y mil veces maldita sea la humilde y andrajosa casa en la que vivía.

Oh, cuánto ansiaba tener lo que otros hombres tenían. Un buen sombrero, comida en su mesa todos los días, no tener que preocuparse si dormiría con el estómago vacío, una cama más cómoda y no los andrajos miserables y malolientes que tenía por cama; la ropa buena y limpia en lugar de sus pantalones remendados y camisas con agujeros. Sus padres lo amaban mucho. Pero no era suficiente, incluso si trabajaba tan duro como ellos, no era suficiente.

Nunca fue suficiente para él.

Quería más. Quería ser admirado en lugar de ser rechazado y tratado como un paria por no tener suficiente.

" Ya verán..." 

Les demostraría a todos aquellos que se burlaban de él por ser menos, que sería mejor. Mejor que todos ellos. Cuando su Patrón le pagara lo que le debía, se compraría ropa decente. Tendría su traje de Charro que tanto anhelaba su corazón, y justo en ese momento, se reiría en la cara de aquellos que le habían hecho daño.

Pero, Oh, la desgracia que llevó su nombre desde su nacimiento, lo siguió como un cachorro perdido y sarnoso, buscando consuelo en su tragedia. Sus padres murieron dentro de una mina. enterrados y olvidados. El patrón ni siquiera se molestó en intentar sacarlos a ellos y a algunos otros trabajadores.

Sin que sus padres lo supieran, habían estado cavando su tumba hace mucho tiempo.

Tuvo que robar una botella de la reserva del capataz para al menos tener el respeto de golpear sus sentidos con buen alcohol. El mezcal era su favorito. Sin dinero, sin padres, pobre y harto de todo era su estado de ánimo actual. Una voluntad perpetua de alguien más grande que él, que lo había maldecido a vivir de sobras toda su vida.

—¡¿Feliz?! ¡¿Qué quieres de mí?!

Hipó al entrar a su casa vacía y andrajosa, blasfemando contra el cielo mientras se cortaba un poco de la palma de la mano e intentaba dibujar un círculo con ella.

—¡Lo he dado todo y nunca fue suficiente!

Lloró y gruñó. El mezcal adormecía sus sentidos lentamente. Con pasos lentos finalmente tropezaron con una silla masticada por termitas y siseó ante la picadura del corte que tenía en la mano.

—Daría cualquier cosa...

Sentía los ojos pesados ​​y la punta de los dedos hormiguear por el entumecimiento que se extendía. Un escalofrío recorrió su espalda mientras su rostro se presionaba contra el suelo polvoriento el cual vibraba. Él gimió y tomó otro trago de la botella.

Una niebla negra se deslizó a su alrededor y la temperatura de repente se sintió fría. Se estremeció y arrugó la nariz ante el miedo latente que rezumaba en sus poros.

—¿ Lo que sea?

Una voz parecida a la grava, pero sensual, resonó desde la parte más oscura de la habitación. Su respiración se entrecortó cuando su visión se volvió borrosa por un segundo para luego enfocarse en los brillantes y ardientes ojos rojos que lo miraban con gran interés.

Su voz hizo que todo el mezcal se evaporara de su cuerpo. Ojos muy abiertos y temerosos miraron fijamente a la entidad.

—Lo que sea — Miguel respiró asintiendo. El ser sonrió, revelando un par de caninos afilados adornando su perfecta y maliciosa sonrisa.

—¿Te apetece un trato?

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Las mujeres hacían filas sólo para verlo, vestido con un traje perfectamente hecho a medida solo para él con las mejores telas disponibles. De cuerpo alto, ancho y musculoso que no muchas tuvieron la suerte de probar, un caballo que parecía traído de tierras extranjeras por su tamaño y color. Negro azabache con ojos brillantes de color ámbar. Sombrero de ala ancha, con lazo de encaje ciñendo el cuello.