Arcania e Celia, meglio note come le sorelle Sibille. Tutti alla scuola delle Lacrime Grezze, le conoscono. Bugia. Tutti conoscono la unica e sola, Celia.
Arcania, chi...? La sorellina della miglior psychic della scuola, dalle così scarse doti magic...
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Dopo aver accompagnato la sirena, mi sono diretta alla taverna dell'isola per tre semplici motivi.
Il primo: bere, naturalmente.
Un boccale o due, magari tre.
Il secondo: recuperare e ricongiungermi con un brillo e depresso Khalil.
Sospetto, che sia qui.
Il terzo: Scovare il vero e giusto fedifrago.
Il preside vuole un nome.
E io quel nome, pensavo di avercelo dagli inizi.
Ora invece, potrei davvero averlo.
Un simpatico problema di vedute per l'incerta, che non può più sbagliare nel confondersi.
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«Capitano, faccia scendere quel suo imbarazzante vice da quel tavolo...» Mi sussurra e chiede un noto volto della nave, dopo avermi bloccata a pochi passi dall'entrata. Nemmeno il tempo di assaporare l'idea del mio alcol, che l'empatica è già nel pieno della sua soffocante attività preferita. «D'accordo, ci penso io...» Le faccio segno di lasciarmi spazio, inoltrandomi nelle profondità di questo buio affollamento di gioiosi e ubriachi danzanti. Nella tana dai pluri-fastidi, uno in particolare mi ha da subito fatto drizzare le orecchie. Seduto nel bel mezzo di una scalinata, nella così breve e soffocata distanza. Tra sbronzi addormentati e provocanti donzelle cacciatrici. Con il vuoto negli occhi... e nel cuore. Il mio primo e ultimo amore.
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