Enganches

Parte 22

Cronometrado

En una de las viviendas que salpicaban los montículos rocosos de Berk, protegida de la furiosa tormenta por gruesos muros de madera, una mujer mayor empezó a recobrar la conciencia. Se quedó allí tumbada un momento, escuchando el tronido de su propio corazón junto al rápido ritmo de las gotas de lluvia que caían sobre el costado de su choza.

Su despertar fue tan repentino que pasó sus primeras respiraciones profundas intentando comprender por qué se había despertado de repente en medio de la noche. ¿Había estado soñando?

Miró con los ojos vidriosos a su alrededor, en su habitación a oscuras. Las hierbas secas que había recogido ese mismo día aparecieron en un pálido destello antes de que volviera a oscurecer.

Se dio cuenta, justo antes de que el tardío trueno hiciera temblar su colección de reliquias de cristal, de que el culpable más probable sería la clamorosa tempestad que se apoderó de Berk al anochecer.

"Thor debe estar haciendo un berrinche otra vez", se dijo a sí misma con voz ronca. Cerró los ojos, decidida a dormir durante la tormenta, pasara lo que pasara.

Y entonces lo oyó.

"¡Amma!"

Aunque la voz de Orvandil sonaba amortiguada por la puerta de su habitación, reconoció la voz de su nieta. La anciana se esforzó por levantarse de la cama; sus viejas articulaciones estaban aún más molestas que de costumbre debido al clima lluvioso.

Antes de que sus pies con calcetines pudieran tocar el suelo, la puerta se abrió de golpe. Una figura pequeña y quejumbrosa cruzó la habitación a toda velocidad y cayó sobre su regazo.

—¡Amma! —balbuceó la pequeña morena, con mocos y lágrimas mezclándose en su labio—. Amma... Amma... Yo... él...

—Shhh, niña —susurró, acercándola a su pecho—. Shhh... dile a Amma qué te pasa. ¿Es la tormenta lo que te asusta?

La niña sacudió la cabeza violentamente y abrió la boca para responder, pero solo salieron unos hipos fuertes que sacudieron su pequeño cuerpo.

—Shhh —repitió el anciano—. Respira... respira lentamente. Calma tu mente. Como te enseñé.

La niña, que pronto cumpliría nueve años, asintió y el Anciano esperó pacientemente a que su cuerpo tembloroso se calmara; una mano nudosa acarició el espeso cabello con una presión experta destinada a calmarlo. Si no había sido la tormenta lo que había empujado a su normalmente intrépido nieto a sus brazos (y a la propia madre del niño), entonces sólo podía ser "el secreto".

Pasó un año desde que la Anciana se enteró de los sueños de su nieta y hasta ahora había convencido a la joven de que solo le contara sus sueños cuando ocurrieran. No era frecuente, pero ocurría. Y cada vez la Anciana estaba más segura de que su nieta estaba destinada a ocupar su lugar como la Vǫ lva de la aldea .

—Era él —susurró la muchacha con voz ronca y el Anciano no tuvo que preguntar quién era ese «él»; su legado parecía soñar solo con un hombre—. ¡Él... él... él está muerto !

La niña gritó la última palabra, con la voz fuera de control, y rompió a sollozar una vez más.

La Anciana miró fijamente el espacio en sombras que se extendía sobre su cabeza, mientras sus brazos apretaban a la niña contra su cuerpo cubierto por un pesado chal. Consideró todo lo que esto podía implicar.

La niña no encontró el consuelo habitual en el calor del abrazo de su abuela y comenzó a explicar lo que experimentaba con frases inconexas.

"Lo golpearon, lo vi, ¡lo golpearon! ¡El hacha! Lo golpearon y lo atravesó, había sangre y un dragón, ¡y estaba tan asustada! Era tan fuerte y estaban asustados y enojados, ¡y lo sentí! ¡ Sentí eso!"