Cyn'ra è forte, coraggiosa, testarda.
Unica figlia del capo di una tribù nei pressi del Vallo di Adriano, un giorno viene strappata bruscamente dalla sua realtà e deve fare i conti con ciò da cui la palizzata del suo villaggio l'ha protetta per dici...
"Probabilmente non sai più chi sei stata. Ed è giusto che così sia." -Eugenio Montale
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Cyn'ra - 22/01/193 d.C.
La città di Roma si sta preparando a un'interminabile notte di feste e peccati.
Appoggiata alla balconata, la lunga apertura protetta da coltri di tende situata davanti al mio letto, contemplo il profilo imperscrutabile dell'Urbe. Gli avambracci a contatto con il marmo niveo della costruzione mentre una soave brezza gioca a nascondino tra le mie ciocche fiammeggianti mi provocano tremiti lungo la schiena.
Stormi di corvi attraversano la mia visuale, macchie danzanti che si stagliano contro le nubi rossastre del vespro: cattivo presagio.
Un lampo, un pensiero al confine della razionalità. Forse, i miei dèi stanno cercando di avvisarmi?
"Ti rendi conto in che pasticcio ti stai mettendo? Commodo ti ha chiesto una cosa del genere e tu non pensi ci sia qualcosa di più losco sotto?"
"So benissimo a cosa sto andando incontro, Claudio. Non ho bisogno di nessuno. Men che meno di te, data l'inutilità della tua protezione."
Il trasferimento, poco rapido e tutt'altro che indolore, è stato adornato da un'altra discussione: il legionario, riacquistato lo spirito che tanto ho conosciuto durante le ultime settimane, ha sfruttato la sua seconda occasione per trattenermi a lui, fallendo miseramente.
Quando prendo una decisione, è impossibile cercare di farmi cambiare idea. Soprattutto quando c'è la vendetta di mezzo.
Socchiudo gli occhi, reclino il capo all'indietro e ancora una volta sento le sue mani addosso. Scuoto le spalle rabbrividendo, questa volta non a causa del freddo invernale, ma di disgusto. La nuca madida serrata in una morsa disumana mentre con una mano mi sfioro il bassoventre.
Non una vendetta qualsiasi.
Sospirando, comincio a mordicchiarmi un dito. Roma palpita e respira come se dotata di vita propria, i suoi abitanti corrono per le strade come piccoli insetti che ne avvertono la tensione.
Uno stridere di cardini e un tonfo annunciano che qualcuno è entrato nell'appartamento. Mi volto, Lucilla corre fino a raggiungermi: faccia a faccia, gli occhi che luccicano, mi appoggia le mani sulle gote con sguardo materno.
