Park Jisung nunca había estado tan inquieto en su vida, y el hecho de haber sido traicionado, secuestrado y torturado no tenía mucho que ver con ello.
Era el americano. Él lo desconcertó.
No es cierto que nadie te necesite. Yo sí.
Por más que lo intentó, no pudo encontrar un motivo oculto en sus acciones o palabras. El tipo no tenía que curar sus heridas ni cuidar de él mientras tenía fiebre y deliraba. Jisung nunca había sido una persona que confiara en otra, por muy grave que fuera la situación. Simplemente no confiaba en nadie lo suficiente como para hacerlo.
Pero de alguna manera, durante los últimos nueve días en el sótano, el novio de Jeno había logrado burlar su guardia.
Jisung no llegaría a decir que confiaba en él. No confiaba en nadie. Pero tampoco desconfiaba de él. Era difícil desconfiar del hombre que había tratado sus heridas con tanta delicadeza y le había permitido utilizarlo como un colchón glorificado para no agravar su espalda, mientras acariciaba el pelo de Jisung. Esto último se sentía... agradable.
Agradable. Qué palabra más inadecuada para la extraña sensación que se le enroscaba en el pecho cada vez que el otro hombre jugaba con su pelo. A Jisung no le gustaba la sensación. El calor que provocaba. Era abrumadora. Desconcertante. Era desconcertante lo rápido que se había acostumbrado a ella a lo largo de su enfermedad, cuánto mejor le hizo sentir, distrayéndolo del dolor agonizante.
Pero una cosa era aguantar ese contacto cuando su mente estaba confundida por el dolor y la fiebre, y otra era seguir tolerándolo una vez recuperado. Seguir anticipando el contacto. Empezar a desearlo. A Jisung le irritaba de sobremanera el ansia que había desarrollado por algo tan patético, pero no era como si pudiera poner distancia entre ellos cuando estaban en un diminuto sótano poco más grande que un baño.
Eso es una mierda, y lo sabes, dijo una voz en el fondo de su mente. Si realmente quisieras deshacerte de él, podrías haberlo matado. Asfixiarlo mientras dormía. Cortarle la garganta con un tenedor. Clavarle el tenedor en la arteria femoral y ver cómo se desangraba. O docenas de otras opciones. En lugar de eso, lo abrazas y dejas que te acaricie como a un gato.
Jisung frunció el ceño, frotando su cara contra la garganta del otro hombre. Sintió su pulso contra su boca. Quería morder, hundir sus dientes allí hasta llegar a la sangre, hasta poder saborearlo y averiguar de qué estaba hecho.
Había una peculiaridad en sus pensamientos y deseos, una cualidad básica que sería inquietante si Jisung no estuviera ya inquieto por la situación.
—¿En qué estás pensando? —dijo Renjun, pasando los dedos por su pelo.
—Estaba pensando en lo fácil que sería matarte.
El hombre imposible se rió, como si Jisung hubiera dicho algo divertido.
No tenía ni idea. No tenía ni idea de a quién estaba abrazado.
—Es bueno que sepa que no vas a matarme.
¿Cómo lo sabía? Jisung no lo sabía. Cuanto más se acostumbraba a toda esta mierda sensiblera, más se ponía nervioso. Esta era una debilidad potencial que alguien podría explotar. Si sus secuestradores se daban cuenta de esto, podrían intentar utilizarlo. Cada momento que pasaba sobre este hombre aumentaba la probabilidad de que alguien los viera así, y tuvieran la impresión equivocada de que se preocupaba por él. Lo más inteligente habría sido cortar esta mierda de raíz, pero después de más de una semana de esto, se resistía a dejarlo.
Eso en sí mismo era alarmante. Evidentemente, conocía la ciencia que subyace al placer derivado del contacto físico: se trata de la dopamina, la oxitocina y la serotonina que produce el cerebro y que da a la persona un subidón. No era diferente de la adicción a las drogas, y él despreciaba a los adictos.
Tal vez debería matar al tipo. Sería tan fácil rodear su garganta con las manos y apretar, ver cómo la vida se apaga de esos ojos azules mientras se retuerce bajo Jisung, jadeando y suplicando que se detenga.
—¿Cómo está tu espalda? —Unas manos fuertes pero suaves le rastrillaron la nuca y le acariciaron la parte superior de los hombros, con cuidado de no tocarle la espalda.
—Bien, —dijo Jisung, cerrando los ojos de lo bien que se sentía el contacto.
Un suspiro de sufrimiento. —Sé que estás bien. ¿Pero te sientes mejor hoy que ayer? Vamos, dame algo con lo que trabajar.
—¿Por qué te importa? —dijo Jisung, formulando por fin la pregunta que le había rondado por la cabeza durante la última semana desde los azotes, y que se había hecho más persistente desde su conversación de anoche.
No quiero que te mueras. No quiero que te salves si eso significa que estarás muerto.
Las palabras seguían resonando en sus oídos, distrayendo exasperantemente. Las manos dejaron de acariciarlo.
Jisung frunció el ceño, disgustado.
—Sé que esto es raro, —dijo el otro hombre, aclarando su garganta un poco—. Sé que probablemente no es real –sólo las circunstancias, la proximidad forzada, mi fobia y el estrés– pero... me importas. Me siento seguro contigo. No quiero que te mueras o que te hagan daño... ¡vaya, deja de hacer eso!
Jisung le volvió a morder en el cuello, para que se callara.
Al parecer, las palabras también pueden provocar un subidón de dopamina. Qué descubrimiento más desagradable.
—Ahh, me estás haciendo daño.
Bien, pensó Jisung, dándole otro vil moretón. Se merecía que le hicieran daño por decir tonterías como esa. Deseó que la habitación no estuviera tan oscura y poder ver los moratones por todo ese pálido cuello.
—Jisung, —fue un susurro sin aliento mientras los dedos se enterraban de nuevo en su pelo. Sin apartarlo. Tirando de él más cerca.
Y Jisung se fue, chupando nuevos moratones en su piel.
Joder, no podía esperar alibrarse de él.
