Antes Tarde Do Que Mais Tarde Ainda

Afinal De Contas

Eu já nem sei que horas são, nem olho mais, sabe? Dá desgosto ver que o tempo passa e nossa hora não chega. Dá medo ver que o tempo passou e tudo que restou foi aquele moletom branco que tem a tua inicial. Por sorte, a tua inicial e a minha são as mesmas e, posso desfilar com ele por aí, achando que engano os outros, por dizer que o "D" é de "David" e não de "Daphne". Enganando só a mim mesmo, no caso, como se o final do nosso filme fosse feliz ou como se o protagonista do nosso amor fosse somente eu. Quereria uma parte 2, ou até mesmo um spin-off, um trailer. Mente pra mim. Diz que quer muito mesmo colocar outro filme em cartaz. Fala que o primeiro é bom, mas o segundo... Ah! O segundo vai ser estouro de bilheteria. Conta que ainda tem história pra contar, faz mistério. Me escreva uma sinopse sobre a saudade ou uma carta sobre o amor, mas escreva. Vou guardar bem guardadinho – na gaveta ou no peito, como pretexto pra virar poesia ou lembrança. Me envie por pac do correios ou por mensagem, num arquivo com final .docx. Me envie neste fim de tarde ou no fim de ano, não se preocupe com as horas, sempre é cedo. Afinal de contas, eu já nem sei que horas são.