El escarabajo está solo
mirando el atardecer,
él no dice nada,
no puede.
Pero yo sé que lo siente.
Ahí está,
aferrado al borde de la ventana,
tan pequeño,
tan inútil en su fragilidad,
como yo,
como todos.
El sol se hunde,
y el cielo se desangra en su piel
con colores que ya no importan.
Es el fin de algo,
¿pero qué fin, si nunca hubo un comienzo?
El escarabajo no se mueve.
¿Para qué?
El día muere
y él solo puede ver,
esperar,
aceptar.
Es tan fácil mirar y no decir nada,
tan fácil dejar que todo se termine
sin levantar las alas,
sin luchar.
Y yo lo veo,
lo entiendo.
Hay una tristeza tan honda en ese atardecer,
tan inevitable,
que incluso él,
en su silencio,
lo sabe.
