La main se place sur une sorte de guiro, que j'aime frotter avec l'ongle de mon pouce sans pourtant en tirer aucun son. Depuis ce tronc métallique s'échappent et s'évasent dix tiges entremêlées. Ou plutôt cinq : recourbées, elles s'entrecroisent en un sommet sphérique. Cet entrelacs de grisaille brille : sur son corps d'acier se reflète la lumière pâle d'un soleil timide de début de printemps.
