ＭＡＦＩＡ－𝐒𝐢𝐦𝐨𝐧 "𝑮𝑯𝑶𝑺𝑻" 𝐑𝐢𝐥𝐞𝐲°

XIII

Ghost se encontraba en su departamento, sentado en el escritorio que ahora era un caos de documentos, mapas y reportes que apenas le daban algo con qué trabajar. Pasó una mano por su rostro, sintiendo la ligera aspereza de su piel después del afeitado. Sus ojos recorrieron las hojas desperdigadas frente a él: expedientes de contactos criminales, registros de transacciones sospechosas, direcciones de almacenes que resultaron estar vacíos cuando fueron inspeccionados. Todo llevaba al mismo punto muerto.

La misión estaba estancada. No había avances significativos, ninguna pista real que lo acercara a su objetivo. Había pasado semanas intentando infiltrarse en los círculos de la mafia, buscando cualquier rastro de actividad ilegal que lo guiara hasta el verdadero cerebro detrás de la organización, pero cada pista que encontraba terminaba siendo una trampa, un callejón sin salida. O peor aún, una distracción intencionada.

El soplón, la única fuente de información que había estado filtrando datos a Laswell, había desaparecido. No había señales de él desde hace días. Ni mensajes, ni coordenadas, ni advertencias. Nada. Ghost sabía que en este mundo, cuando alguien desaparecía sin aviso, solo significaba dos cosas: o estaba muerto o se había cambiado de bando. Ninguna de las opciones era buena.

Se reclinó en la silla, cruzando los brazos sobre su pecho, su mente trabajando en cada posibilidad. ¿Acaso la mafia ya lo había identificado? ¿Sabían que alguien los estaba investigando y por eso habían cortado el flujo de información? Si ese era el caso, entonces el tiempo estaba en su contra. Cada día que pasaba sin avances era un día más en el que su tapadera podía verse comprometida.

Suspiró, cerrando los ojos por un momento. Su vista terminó fijándose en su máscara, descansando en la esquina del escritorio. Un recordatorio de quién era, de lo que representaba. De lo que debía ser.

Y entonces, inevitablemente, su mente divagó hacia ella. Isabella.

Ella había llegado a su vida de forma inesperada, como una distracción en medio del caos. Lo hacía reír, lo hacía olvidar —aunque fuera por un rato— el peso de su trabajo. Pero… ¿quién era realmente? Ghost se dio cuenta de que sabía muy poco sobre ella. No conocía a su familia, no sabía si tenía hermanos, si en verdad era italiana o solo una extranjera más en ese país. ¿Por qué se sentía así por alguien de quien apenas conocía lo básico?

Y lo peor de todo era que él tampoco le había dicho nada sobre sí mismo. Ella no sabía en qué trabajaba realmente, no sabía quién era Ghost, solo conocía a Simón. Si Isabella supiera la verdad… ¿lo miraría de la misma manera?

Ghost negó con la cabeza. No. No podía permitirse distracciones. No cuando todo estaba en juego.

Volvió a enfocarse en los documentos frente a él. Tenía que encontrar algo. Un error. Una brecha en la seguridad de la mafia. Una pista, por más mínima que fuera.

Porque si no lo hacía, esta misión no solo iba a fracasar. Se convertiría en una trampa de la que no habría salida.

Mientras Ghost revisaba una y otra vez los papeles desordenados sobre su escritorio, su mirada se desplazaba con frialdad calculadora, buscando alguna pista que hubiera pasado por alto. Mapa tras mapa, expediente tras expediente… Todo parecía llevar a ninguna parte. La lluvia golpeaba con constancia los cristales de su ventana, el sonido acompañando el ambiente pesado y silencioso de su departamento. El cansancio comenzaba a hundirse en sus músculos, y la frustración se asentaba como una sombra más en la habitación.

De pronto, un pitido agudo rompió el silencio: la pantalla de su computadora parpadeó con una notificación. Videollamada entrante: Laswell.

Ghost no dudó. Se incorporó, tomó su máscara del borde del escritorio y se la colocó con precisión. Su voz interna le recordaba que debía mantenerse en control. Siempre.