" _ Bang Hea-Jung ! "
...
" Ne m'appelle pas comme ça ! "
...
" _ Tu vas le regretter Jeon ! Je vais faire de t'as vie un enfers ! "
...
" _ Hea-Jung, il est malade tu ne peux pas trainer avec un gas comme ça. "
...
" _ Tu es sûre de toi, je suis da...
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Cela faisait quatre jours. Quatre jours que le campus était fermé, silencieux, comme vidé de toute vie. Les étudiants avaient été renvoyés chez eux après ce qu'ils appelaient déjà l'incident. Personne ne savait vraiment ce qui s'était passé, mais tout le monde prétendait savoir quelque chose. Des rumeurs, des bribes, des mensonges. Les couloirs de l'université, d'habitude si bruyants, étaient devenus des tombeaux où résonnaient encore les échos des voix qu'on n'entendait plus.
Hea-Jung fixait son plafond depuis plusieurs minutes - ou plusieurs heures, elle n'en savait rien. Le temps n'avait plus de contours précis. Il s'étirait, se repliait, se répétait comme une vieille bande sonore usée. Elle n'avait pas quitté sa chambre depuis la veille. Les rideaux à moitié tirés laissaient passer un rai de lumière pâle qui découpait son visage en deux : une moitié éclairée, l'autre plongée dans l'ombre.
Elle aurait voulu dormir, mais son esprit refusait de se taire. À chaque fois qu'elle fermait les yeux, les images revenaient - floues, incohérentes, comme si sa mémoire avait été brouillée. Des rires, des cris, des visages effacés. Une impression de malaise qu'elle n'arrivait pas à nommer.
Le téléphone vibra sur la table de chevet. Un message de Yun.
>Hey, ça fait un moment qu'on a pas eu de tes nouvelles. Tu tiens le coup ?
Hea-Jung fixa l'écran sans répondre. Que pouvait-elle dire ? Qu'elle se sentait vidée ? Qu'elle n'avait plus faim, plus d'énergie, plus d'envie ? Qu'à chaque fois qu'elle regardait son reflet, elle ne reconnaissait plus celle qui lui rendait son regard ?
Un bruit dans le couloir la fit sursauter. Elle se redressa lentement sur le lit, l'oreille tendue. Les planches grinçaient sous un pas léger, presque hésitant. Peut-être son frère. Ou peut-être pas. Elle attendit, immobile, jusqu'à ce que le silence retombe à nouveau, lourd et complet. Depuis quelques jours, chaque bruit lui semblait amplifié - un robinet qui goutte, le vent contre la fenêtre, le moteur d'une voiture au loin. Tout sonnait comme une menace.
Elle finit par se lever, enfilant le premier sweat qui traînait sur sa chaise. Dans le miroir de la commode, elle vit son reflet : les cernes violacées, la peau pâle, les lèvres gercées. On aurait dit une version d'elle-même qu'elle n'avait jamais voulu devenir.
Dans le salon, la télévision était restée allumée, le volume à peine audible. Les présentateurs parlaient de l'affaire avec des mots froids : investigation, suspect, témoignages, incohérences. Des mots vides de sens, mécaniques, qui cherchaient à remplir le vide qu'ils avaient eux-mêmes créé. Elle attrapa la télécommande et coupa le son. Le silence revint aussitôt, plus assourdissant encore que les voix du journal.
Hea-Jung s'approcha de la fenêtre. Dehors, le ciel était bas, gris, sans éclat. Une pluie fine tombait, presque invisible, et glissait lentement le long des vitres. Les passants avançaient tête baissée, leurs parapluies se heurtant comme des armures fragiles. Elle eut soudain envie de sortir, de sentir le froid, l'humidité, n'importe quoi qui prouve qu'elle était encore vivante.
