OS FOOTBALL

Tchouameni x Camavinga

Clairefontaine, 22h47, pdv externe :

Le bâtiment était étrangement calme. La plupart des joueurs étaient déjà remontés dans leurs chambres. Quelques rires résonnaient encore depuis le salon, où certains regardaient un match de NBA avant d'aller dormir.
Assis sur son lit, Aurélien fixait son téléphone. Toujours rien.
Pas de message.
Pas d'appel.
Pas même un meme débile envoyé à trois heures du matin.
Rien.
Et ça faisait bizarre.
Très bizarre.

Depuis trois ans, il avait pris l'habitude.
Un message le matin.
Un message après l'entraînement.
Une photo ridicule.
Une vidéo.
N'importe quoi.
Mais quelque chose.
Et là...
Rien.

Parce que cette fois, Eduardo n'était pas là.

Il soupira.

— T'es encore en train de regarder ton téléphone ?

La voix de Marcus Thuram le fit sursauter.

— Non.

— Menteur.

Marcus s'affala sur le lit voisin.

— Ça fait vingt minutes que tu regardes ton écran éteint.

— Je réfléchis.

— À Ed'.

— Va dormir.

Marcus éclata de rire.

— Ah bah voilà.

Aurélien lui lança un coussin. Marcus l'esquiva.

— T'es catastrophique.

— Merci.

— Sérieusement, ça fait combien de temps que vous vous êtes pas vus ?

— Trois jours.

Marcus ouvrit grand les yeux.

— TROIS JOURS ?

— Oui.

— On dirait qu'il est parti en guerre.

— Marcus.

— Je dis juste la vérité.

Aurélien leva les yeux au ciel.

— Tu peux sortir ?

— Non.

— Pourquoi ?

— Parce que quelqu'un arrive.

Comme prévu, la porte s'ouvrit. Ibrahima Konaté entra avec un paquet de gâteaux.

— Réunion.

— Quelle réunion ? demanda Aurélien.

— Celle où on parle de ton problème.

— J'ai pas de problème.

— Bien sûr.

Konaté s'assit.

Puis la porte s'ouvrit encore.

Cette fois, c'était Jules Koundé.

— On m'a dit qu'il y avait une intervention.

— Sortez de ma chambre.

— Non.

— Sortez.

— Non.

Marcus prit une voix grave.

— Bonjour Aurélien. Nous sommes là pour parler de ton addiction.

— Je vais vous frapper.