El jamón del sándwich

capitulo 2

Aquí estoy de vuelta querido Diario:

Es de madrugada, pero estoy tan excitada que no puedo dormir.
Me acorde de golpe (me pasa siempre:de la nada se me ocurren las ideas más increíbles), de un libro que me dieron a leer en la escuela el año pasado. El diario de Ana Frank. Lo busque en mi biblioteca, por que quería acordarme de como era que se escribía un diario (como vez, estoy decidida a hacerlo.... y bien, de ser posible.

Lleva las fechas según el día según el día en que lo escribió la mismísima Ana Frank, siendo adolescente. ¡No me vengan con cuentos! Esa chica no podía tener 13 años. ¡Como iba a saber tantas palabras!...mmm.... Para mi que quien encontró su diario, en el escondite donde se ocultaron los Frank de los Nazis por dos años, le corrigió los errores de ortografía y el vocabulario. Como nos corrige mi profe de literatura, en el taller de escritura en la escuela, para publicar al final del curso esa revistita de morondanga que casi no se puede leer impresa con fotocopias tan aguadas. Yo hace tres años me voy al taller, escribo que te escribo, y jamás logre seis líneas como estas:

En mi cama bien abrigada, me siento menos que
nada cuando pienso en las amigas que más quería,
arrancadas de sus hogares y caídas a este infierno.
Me da miedo de cavilar que aquellos que estaban tan
próximos a mi se hallen ahora en manos de los verdu-
gos más crueles del mundo. Por la única razón de que
son judíos.

¡Como es la vida! A veces cruel y otras, atrevida (¡epa!, me salió con rima, si mi profe la viera, me líquida. Pero como no pienso mostrar este diario a nadie, no tacharé ni una letra...por ahora).

Yo voy a escribir mi diario como y cuando se me dé la gana, como carta o no, con fechas o no, como me salga y chau. (Y lo esconderé bien, porque si algo me sucediera, quienes lo encuentren en el futuro sabrán de mi vida, que no pasará sin pensarlo ni gloria gracias a estas páginas...chan...channn).
Tuya. Ceci

PD: Mi viejo dice que tengo tela de artista, por eso escribo. Mamá, que me hago la artista, dándomelas de literata. Yo solamente me conformaría, como dice la profe, con que la literatura me escriba a mí.