Core'ngrato - Larry (traducida español)

*Globo negro

Zayn le manda un mensaje de nuevo-dice que está en el restaurante ya, esperándolos pacientemente. Por supuesto que lo está. Zayn es siempre paciente. Siempre pensando en otra cosa e inhalando tabaco y sentado pacientemente. O tal vez no sea paciencia, tal vez sea indiferencia. O entumecimiento.

Harry piensa que podría estar llegando a ese punto.

Él y Louis llegan a la puerta del pequeño edificio con poca luz, rodeado por otras estructuras altas y robustas que bordean la calle, y justo a punto de tirar la puerta para abrir, le envía carnes de aire cálido, pero luego Harry siente una manito fría en el brazo, presionando justo firmemente en su carne.

Harry se detiene, se da la vuelta.

Louis se ve alterado.

"Tal vez no esta noche", dice Louis. Eso es todo lo que dice.

Frunciendo el ceño, Harry da un paso atrás, y le permite a una pareja sonriente llegar a la puerta antes que ellos.

La cara de Harry no cambia, está demasiado cansado, demasiado desgastado. "¿De qué estás hablando?", Pregunta sin ninguna inflexión, siendo tan hueco, tan tallado. Él está tan cansado, sus miembros lo arrastran hacia abajo. Se siente pisoteado. Tal vez como una flor pisoteada. O una mala hierba, probablemente una mala hierba.

"Zayn. Tal vez no-tal vez no deberíamos decirle quién soy hoy. ¿Sabes? Es sólo un montón, ¿sabes?"

Y, oh, por supuesto. Por supuesto.

Aquí está Louis, Louis está finalmente aquí, ¿verdad? finalmente aquí y Harry puede verlo, en vivo. ¿Y qué es lo que quiere hacer?

Él quiere negar quién es. Negar lo que son, o eran, o lo que sea, y él está pretendiendo todo lo que hace. Ni siquiera puede jodidamente decirle al puto mejor amigo de Harry que él es por quién está tan jodido Harry, tan colosalmente, y dice todo con una expresión nerviosa y ceño fruncido y una garganta que funciona tan suavemente cuando traga, sus dedos retorciendo que lo traga todo. Él apenas satisface los ojos de Harry.

Lo que no es ninguna sorpresa, él está básicamente escribiendo para el mundo. Escribiendo en grandes letras, mayúsculas: 'NO QUIERO NADA QUE VER CON HARRY STYLES'.

Y debajo, en letra pequeña, rasposa, caótico, el garabato de Harry: "Mi vida está monopolizada por Louis Tomlinson. Soy un prisionero de su existencia. Un prisionero por mi propio derecho, mi propia voluntad" O, en otras palabras: "Yo soy jodidamente patético".

Retuerce el estómago de Harry.

"¿Por favor?" Louis luego añade, esperanzado y sincero y cerca de la mendicidad y, joder, ¿que está pidiendo? Él está pidiendo que Harry mienta, para borrar su historia.

Harry va a enfermar.

Pero él se ríe en su lugar, frío y seco y hastiado. Él mira a Louis, él lo mira a los ojos.

"¿Cuándo te he dicho que no?", cuestiona amargamente, pero su dolor se filtra a través de su tranquila, anhelado moroso tiñe en las puntas de las palabras. "Por supuesto que no le voy a contar. No, si no quieres".

Y con eso Harry abre la puerta, y camina dentro sin mirar atrás.

*

El restaurante es ruidoso y cargado.

Y Harry está adormecido.

"¿Tuvieron un buen día?" Zayn pregunta, con los brazos cruzados sobre la mesa. Él tiene una andrajosa camisa de Nirvana negra, con las letras amarillas peladas y decoloradas, el tejido desgarrado apenas aferrándose a sus hombros huesudos y clavículas afiladas. Ha recortado su barba y parece-más desaliñado que la silvicultura y coloradas suaves mejillas y los huesos de adamantio caramelizados.