Book Palace

7.

7.
Jason mr.a-z - i won't give up

<~~~~~>

Веревочный мост, переброшенный между берегами, между обрывами; мост, который я плел месяцами, строил, пытаясь пройти по нему, преодолеть расстояние, пытаясь соединить, связать, склеить обрывки сознания; мост, под которым даже не бездна, даже не черная дыра; мост, под которым ничего; мост, открытый всем ветрам, вечно холодный, постоянно шатающейся; мост, который ничего не значит; мост, длинный и недостроенный, дощечка за дощечкой, потихоньку, в течение вечности длиной в минуту, рушился на моих глазах, точнее в моей голове, где все стало неважно, где солнце - квадратное, а небо - в горошек, где время застыло вообще, останавливая все умственные процессы и физические, кстати, тоже.

А чего я, в принципе, ожидал? Того, что мост больше не понадобится? Того, что удастся заполнить эту дыру? Что вдруг все станет ясно, память вернется, что я стану нормальным человеком? Этого я ждал?

Нет.

Я хотел только забыть, что я забыл. Я хотел только начать, возможно, сначала. Хотел, чтобы прошлое не тянуло меня вниз тяжелым камнем, даже не подозревая, что я с ним не знаком, что произошел раскол, и стихия, доселе управлявшая здравым смыслом, взорвалась, разбилась о кирпичные стены его слов, а обломки разрезали веревки хрупкого моста, отправляя его в бездну, а меня - в реальность.

И возможно ли, что это не галлюцинация? Могут ли боги шизофрении обратить все в прах, или они уже это сделали? Эта странная неделя, кудрявый парень - могут ли они тоже быть простой галлюцинацией, фокусом всех чувств, шуткой небес? Может ли его рассказ быть галлюцинацией тоже? Галлюцинации, галлюцинации, и еще раз галлюцинации. Сотни в прошлом году, и десятки в этом. Они забываются почти сразу же, но, как жуткий сон, некоторые отпечатываются в памяти, преследуя долго, но я не всегда помню, что именно я видел, а в зеркале в своих глазах я вижу сумасшествие. Я не сумасшедший. Это так сложно и страшно, что уж лучше бы я забывал их всех. Перевернутый мозг, выпотрошенный и встряхнутый, теперь перепроверяет все свои извилины на предмет узнавания, и в какой-то момент я опустил руки и перестал бороться, ожидая неминуемого конца, плывя по течению, и теряясь в иллюзиях, но это было давно, а сейчас у меня в руках его рассказ.

Ох, его рассказ.

Печальная история счастливой любви, так ужасно закончившейся. Все слова, все вопросы рассыпались как бусы, и я не успел поймать ни одну, потому что они укатились, а я - старое дерево, скрипучее под ветер и несгибаемое даже под цунами.