Le Mélomane : Morceaux de choix

Tilt

                                 

Date inconnue.

   Il n'y a pas de musique. C'est la première chose qui me vient à l'esprit quand je me réveille. Mal à la mâchoire et à la tête. J'ai soif. Je ne vois rien. Je ne sais pas où je suis, quel jour il est ( je peux vous dire que ça la fous mal pour l'intro ) ni qui m'a enlevé. J'ai plusieurs hypothèses. Mais j'ai peur de savoir laquelle est correcte. Je suis menotté à la chaise en métal sur laquelle je suis assis. Les menottes sont devenues indispensables on dirait ! 

    J'entends des gens derrière une vitre à ma droite. Une femme, la quarantaine, une voix dure et autoritaire. Des hommes. Je n'entends pas ce qu'il disent. Juste des échos. Du bruit derrière la porte. Des pas. La porte s'ouvre. Un seul entre, un homme. Il porte des rangers et chausse du 42. Je peux aussi dire qu'il a marché sur un sol argileux et mouillé. Des néons blancs accrochés au plafond s'allument. Je peux enfin voir la pièce. Plutôt triste : des murs noirs, un sol en béton, une table et une chaise vide devant moi. Bon ben, je suis pas trop dépaysé ! L'homme S'assoit en face de moi, l'air fatigué. Il a le crâne rasé et se laisse pousser une petite barbiche. Plutôt maigre. Son t-shirt gris est nickel, je ne peux pas voir de badge ou d'écusson. Il pose un verre d'eau devant moi. L'air de dire : vas-y, bois, tu me fais pitié. Mais qu'il est con, je suis menotté !  Mais c'est bizarre, son visage me dis un truc. 

- Ça va ?

- Non. J'ai répondu spontanément.

- Tu veux de la musique c'est ça ? Ohoh, en voilà quelqu'un d'arrangeant !

- Oui.

Il tapotte discrètement de l'index sur sa cuisse, à ce moment se lance une mélodie : You don't Own me de Lesley Gore. T'en fais pas, je le connais le coup du « je fais un signe à la vitre sans teint ». 

- Bien. Maintenant tu vas m'expliquer ça.

Il sort une tablette de dessous la table et me montre les enregistrement de la salle d'entretient. Je prends Harley en otage, je lui dis ses quatres vérités, je vais me faire assassiner, tout ça. 

- Où est le problème ?

- Le problème, mon gars, c'est que t'es doué pour certaines choses et que des gens pensent que tes talents pourraient servir à quelque chose.

- CIA ou département top secret ?

Il baisse les yeux deux secondes en soupirant. J'aurais peut être pas dû l'énerver. 

- Ne commence pas.

- Ok.

- Bon, où as-tu appris ça ?

- Quoi ?

- Le close combat, le tir, tes déductions et ta capacité à anticiper n'importe quel mouvement de tes adversaires. Et... Ho ? Tu écoutes ?

Je me souviens. De beaucoup de choses d'un coup. Comment je suis tel que je suis. Pourquoi j'étais à Gotham. Pourquoi j'ai tué les ados. Je me souviens. J'essaye de me lever. Ma chaise bascule en arrière. J'ai mal. Je hurle. Je sais qui est l'homme qui m'a parlé. Rick Flag. Forces spéciales. Je ne sais pas quand nous sommes, mais je sais que nous sommes en Lousiane. Je sais qui est derrière la vitre. Waller. Amanda Waller. Salope.