L'ange et la jeune fille [Conte]

Illustration XIII - Le gris

Gris...

Absent du prisme qui compose la lumière, ailleurs de là où tous ses rayons rassemblées procurent une blanche pureté .

Fruit d'aucun mélange de couleurs, ailleurs de là où toutes rassemblées se produit le noir des profondeurs.

Gris, tu n'existes que dans l'alliance d'une lumière pure et de l'ensemble des peintures.

Dis-moi, pourquoi cette faiblesse en impression de couleur qui te définit ?

Je vois ton intensité, moindre que celle du blanc et supérieure à celle du noir.

Laisse-moi croire que tu te rends plus faible que la lumière pour la laisser seule nourrir le monde.

Laisse-moi croire que tu es plus fort que la mort, que tu lui résistes, qu'à ce qu'elle est on ne peut t'associer.

Gris...

Tu es teinte plus que couleur, tu es nuances, parfois capricieuses, parfois changeantes. Et tu chancelles entre un noir léger, un noir qui cherche sa lumière, et un blanc, une lumière juste avant de tomber dans un puits d'ombres.

Trouve-toi.

Tu es beau sans l'être, alors d'ici là, laisse-moi.

C'est un voyage qui t'appartient.

Tu es beau dans ton paraître, mais ton ombre n'est pas mienne.

Laisse-moi.

Si tu ne veux pas voir ce qui t'éclaire, je ne peux plus rien faire.

Trouve-toi.

Reviens-toi.

Gris...