Fugitivas, estas estrellas fugitivas, siempre huyendo de mi; inalcanzables, cómo mi corazón extranjero e inservible, siempre desproporcionado.
Ingratas son estas lágrimas que llevo dentro; está tan pesado mi pecho y tan sola la noche, no puedo pensar en nada más que la tierra árida y seca que asecha mis pasos.
Buscando, cómo si de verdad hubiera algo que encontrar enterrado a gritos en las entrañas de la tierra, secando los ríos, embriagándote con aquella copa de falsa lucidez.
Absurdo, completamente absurdo, este mundo es tan absurdo...
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Vida y obra de una loca desquiciada.
Poetry¿Qué es esto? Bueno...esto, soy yo, o lo que queda de quien fui... Pensamientos, relatos, ideas, quejas y poemas sin ningún orden ni sentido. En resumen, yo, en todo mi decadente esplendor. 02/01/2017 #224 en poesía 03/01/2017 #207 en poesía 06/01/2...
