Uno piensa que con los años, las heridas se van cerrando, que tarde o temprano, (más tarde que temprano) van a dejar de doler.
Uno siempre intenta ocultar que está roto, destrozado, demostrar que ya no duele, pero la verdad, es que ocultar algo no desaparece nuestro dolor, ni vuelve ciertas nuestras mentiras, estará ahí. Siempre.
Siempre he sabido que en el fondo sería así, de una u otra manera, un eterno desastre.
Pasan los días, las epifanías, la vida, pero yo sigo aquí, quieta, perdida.
Solía fingir que no lo estaba (Aún lo hago).
Solía caminar entre la gente, entre la penumbra, cómo si supiera a dónde ir, pero la verdad es que nunca tuve la menor idea, he perdido mi luz, mi razón y mi guía.
No sé que hacer con mi vida, con mis años, mis semanas, mis horas, mis días.
Los segundos me acosan, me gritan que voy tarde...
Pero estoy cansada de correr y terminar más perdida.
Voy tarde, terriblemente tarde y no sé ni siquiera a dónde se supone es que voy.
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Vida y obra de una loca desquiciada.
Poetry¿Qué es esto? Bueno...esto, soy yo, o lo que queda de quien fui... Pensamientos, relatos, ideas, quejas y poemas sin ningún orden ni sentido. En resumen, yo, en todo mi decadente esplendor. 02/01/2017 #224 en poesía 03/01/2017 #207 en poesía 06/01/2...
