M A R C H E S I X
une sorte de tapotement sec
fins bâtons de fer qui entrent en collision le
crépitement d'un feu qui toussote, le bois qui se consume
des petites étincelles qui explosent
le bruit de la pluie elle
chante
elle n'est pas régulière elle pourrait sembler constante mais variable les gouttes sont indépendantes
chacune
forme ce chant si étrange que je voudrais
entendre elles
ne tombent pas ensemble, lachées séparemment savamment
en cette musique qui
m'apaise
je voudrais sentir
la pluie
l'odeur de l'eau chargée par son voyage à travers le ciel gorgée de liberté
une odeur lourde dans l'air léger, une odeur
défunte
ces perles
qui tombent du ciel
je voudrais les sentir
percuter ma peau
obligées de tomber s'écraser, si elles tombent elles piquent
je voudrais les sentir dégouliner parcourir ma peau pouvoir suivre leur dernier
trajet
elles ne savent pas où tomber ne choisissent pas où tomber elles peuvent
nourrir la terre les gens les ruisseaux devenir torrents attiser la violence être source de
mouvement
peuvent happer ces gens dehors les submerger les étouffer sans qu'ils ne puissent
rien faire
pourtant possible de s'y soustraire, de la pluie, de s'en cacher de la pluie se protéger de s'en défaire si
on laisse
autre la
cueillir
dehors reçoit la pluie moi je suis
intact à
l'abri
je voudrais sentir
la pluie
l'eau qui coule sur moi s'imprègne en moi elle
pénètre ma chair s'étend se glisse traverse ma peau se glisse dans mon sang se joint à lui glacée je la sens
partout j'entends le flux se répartir me glacer petit à petit elle s'incruste dans mes organes caresse mes os je les sens se geler se durcir ils sont
plus forts
mon coeur se gèle à son tour se raffermit à son tour
il expulse ce sang gorgé de pluie il se crève toujours explose et rejette ce sang en une symphonie de cuivres je suis
plus fort la pluie
coule
en moi chante
en moi je suis
Sec. la pluie s'abat
dehors
je
l'entends
pianoter tambouriner marteler
les gens s'activent
dehors je les
les murs sont froids sont
secs mes yeux
tournent
vers le
plafond là-haut
je veux connaître
la
couleur
du ciel
là haut
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Avant Quinze
Historia CortaUne course immobile contre le temps. Volonté de figer, conserver ce qui finira irrémédiablement par tomber dans le souvenir ; se souvenir. Ultime rappel, promesse, peur de changer. Conserver un écho, au moins, d'une part de vie qui semble devoir se...
