Shades of Gray - Larry Stylinson

Capitulo 8

Le ponía nervioso cuando llamaban a la puerta. No siempre había sido así, pero ahora no solo respondía la puerta armado con una sonrisa, no podía escapar de la punzante alarma cada vez que alguien venía a buscarlo. La ansiedad constante, incluso ante las actividades más mundanas, era una parte de su nueva carrera que no había anticipado.

Se colocó los jeans, el material gastado adhiriéndose a su piel mojada. No se molestó con una camisa, metiéndose la pistola en la cintura instintivamente. Presionó su espalda contra la pared junto a la puerta, de la manera en que Madrigal le había enseñado, listo por si fuera a ser abierta con una patada hostil.

—¿Quién es? —llamó.

La mirilla en el centro de su puerta bien podía ser invisible. Estando del otro lado de la puerta, no hace mucho había visto como Madrigal usaba esa vía en particular para volarle el cerebro a alguien. Nada de mirillas para Louis después de eso.

—Louis, soy yo. Ortiz.

Louis abrió la puerta y encontró el amplio y familiar rostro de Ortiz sonriéndole.

—Hola, hombre. —Sonrió Louis, dándole un abrazo rápido, con un solo brazo a Ortiz.

—Vamos, entra.

Ortiz lanzó un bajo silbido mientras cruzaba la entrada. Sus ojos volaron sobre el espacioso recibidor, notando las paredes limpias y blancas, y los muebles nuevos. —Lindo lugar, —comentó.

—Gracias. ¿Quieres una bebida?

—Seguro. Una gaseosa está bien.

Louis le señaló hacia un par de sillas de bar debajo del saliente mostrador. Había un corte rectangular en la pared por encima, dando una vista hacia la pequeña cocina. Louis tomó dos Coca-Colas del refrigerador, pasándole una a Ortiz antes de apoyar una cadera en mostrador del lado de la cocina. —Es bueno verte.

—Lo mismo. Ha pasado bastante tiempo, —dijo Ortiz.

Louis solo había hablado con Ortiz cerca de media docena de veces en el año desde que había dejado el lavadero de autos. Una vez, solo una semana después que empezara a trabajar para Hinestroza, Ortiz había pasado por el antiguo apartamento de Louis,  queriendo asegurarse que estaba bien. La vez más reciente había sido hace un mes, cuando Ortiz lo había llamado tarde en la noche, borracho, preguntando por empleo.

—¿Como van las cosas por el lavadero?

—Terribles. —Ortiz sacudió la cabeza—. Ese imbécil no me ha dado un aumento desde que te fuiste. Sigo trabajando por menos del mínimo.

—Eso es en contra de la ley, —señaló Louis.

—Si, bueno, también lo es ser ilegal. Sabe que no me quejaré.

Louis se había sorprendido cuando descubrió que Ortiz era ilegal. Hablaba con un acento pesado pero su inglés era bueno. Mucho mejor que el de un montón de campesinos sureños con los que Louis   había crecido, eso era cierto. Louis  asumió que Ortiz había asistido a la escuela en los Estados Unidos. pero lo hizo en casa; la madre de Ortiz hablaba inglés y se encargo que sus seis hijos lo hablaran fluidamente en caso que alguno tuviera la oportunidad de cruzar la frontera.

—Tiene que haber algo más en lo que puedas trabajar.

Ortiz volvió a sacudir la cabeza, moviendo la anilla de su gaseosa de adelante hacia atrás tan fuerte que se rompió en sus manos. —¿Y qué con tu trabajo? ¿Cómo va eso?