Une fois le portail passé,
Pas à pas sur le sentier,
Une rose à la main
il pense au lendemain.
Comme chaque jour
lorsqu'il trouve le temps,
Il sort de sa tour
Se rend jusqu'au banc.
Il peut y passer des heures,
Que se soit pour y poser des fleurs
ou le plus souvent pour se confier,
Comme il le fait depuis la fin de l'été.
Bientôt il viendra,
Marchant comme à son habitude,
Traînant ses botes sans inquiétude,
Le regard perdu sur ce fin drap.
Il se souvient des cris d'enfant,
Ils criaient, courraient, jouaient,
Il se souvient du bon vieux temps,
Où ce fut lui qui chahutait.
Parfois à la lumière faible du salon,
Il feuillette et parcours avec passion,
Les innombrables pages de photos,
Sans pouvoir retenir ses sanglots.
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Mots mêlés
PoetryBienvenue à celles et ceux qui aiment lire de la poésie, des textes en prose, des courtes réflexions sur des sujets divers et variés ! Bonne lecture, bon voyage ! :)
