Le parfum des fleurs sauvages
Mêlé à celui de la fleuriste
Dont les effluves amers outragent
Les embaumements qu'elle liste.
L'humidité encore fraîche,
Les traits affaissés du visage
Alors qu'une grise mèche
Couvre ses yeux fatigués par l'âge.
Les tiges souples et ondulantes
Qu'elle coupe en se voûtant,
Le dos et les épaules tombantes,
Encore assurée mais lente.
Les graines qui finissent par tomber,
La fleuriste les cueille avec soin
Pour à ses petits-enfants confier,
Ils iront les planter un peu plus loin.
La Dame aux fleurs part se coucher,
L'âme en paix comme ses plantes
Qui avant la mort ont semé
Celles qui seront leurs descendantes.
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Envolez-moi
PoetryJ'ai ouvert la cage de mes pensées et des poèmes se sont envolés, représentants de mon âme qui se cherche au rythme de mes rimes et à la mélodie hypnotique de ma plume qui gratte le papier. Encre déversé pour alimenter mes rêves et me donner la for...
