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Bill Denbrough è seduto sullo sgabello davanti alla specchiera di sua madre, fissando il suo riflesso. Sua madre e suo padre sono alla stazione di polizia per quella che deve essere la quindicesima volta questa settimana. Nessuno sa dove sia suo fratello.

Bill Denbrough è finalmente  cresciuto, come aveva sperato a cinque anni. Adesso è alto come Stanley, che è uno dei più alti del settimo anno. I suoi capelli hanno ancora un accenno di rosso, ma sono ancora piuttosto corti. È magro e pallido, proprio come è sempre stato. Mentre si siede gli viene un dubbio.

A volte si sede davanti alla specchiera di sua madre e guarda il suo trucco. A volte lo guarda e basta; apre alcune cose e si chiede cosa servono, o come lo guarderebbero se lo indossasse. A volte invece si trucca. Soprattutto nei giorni come oggi, quando è a casa da solo e ha bisogno di sentirsi come si sentiva quando ha messo il rossetto 'mac' di sua madre quando aveva cinque anni.

Bill afferra esitante il rossetto. Adesso capisce che il colore gli sembra così strano, ma sua madre conserva tutte le sfumature neutre nella sua borsa per il trucco, che tiene nella borsetta che porta ovunque vada.

Svita il tappo del rossetto e si tinge dolcemente le labbra di un rosso ciliegia. È morbido al tatto, e mentre chiude il rossetto e lo abbassa sente la gioia che ha provato la prima volta. Ama questa sensazione. Vuole vivere al di fuori di questa sensazione.

ma i ragazzi non si truccano ricorda a se stesso. non quelli normali, almeno.

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