Occlumancie et Legilimancie [Snarry]

Sortilège 21

Sortilège 21.

Severus était en train de terminer une potion dans l'arrière-boutique de l'Élixire Enchanté, quand un bruit anormal dérangea sa concentration. La marque sur son avant-bras s'était un peu effacée : il mettait cela sur le compte du temps qui passait. Lorsque Voldemort était toujours vivant, c'était ainsi que ça fonctionnait. Plus le Seigneur des Ténèbres était faible et éloigné, moins la marque était visible. Pourtant, il avait une sensation étrange... Le bruit recommença ; sourd. Son commerce était fermé, à cette heure-ci, c'était donc étrange.

Fronçant les sourcils, il quitta son chaudron quelques secondes pour aller voir ce qui se tramait dehors. Le bruit se reproduisit une troisième fois et il devint évident que l'on frappait dans la porte.

Prêt à démonter le portrait de n'importe qui osant troubler sa quiétude, il ouvrit la porte d'un coup de baguette magique.

— Alohomora !

Il discerna la silhouette de Potter, puis la seconde suivante, le sorcier lui tomba littéralement dans les bras.

— Qu'est-ce qui vous prend ? J'étais persuadé que vous seriez celui à me déran...–

Une blessure barrait le torse de l'Auror et il ne tenait plus sur ses pieds, seulement à demi conscient.

— Potter ?

Grognant sous l'effort, Severus traina le Gryffondor sur une chaise. Il battait des paupières avec difficulté.

— Mission..., réussit-il à balbutier, auror... mission... mal tournée...

— Ne parlez pas, lui intima Snape avec sa sévérité habituelle.

Le jeune homme se tût instantanément, n'essayant plus de parler. Severus évalua rapidement la gravité de la blessure d'un coup d'œil. D'un pas pressé, il fouilla dans sa réserve de potions et en trouva une qui devrait faire l'affaire.

— Buvez ça.

Il pressa la fiole contre les lèvres d'Harry et le força à avaler. Par la suite, il utilisa sa baguette et quelques sortilèges pour fermer et soigner les plaies. Dans le processus, Potter perdit définitivement conscience.

Severus se demanda ce qu'il pouvait bien faire. Il ne pouvait décidément pas laisser Potter inconscient et seul dans sa boutique. Il ne tenait pas à être le responsable de la mort du « Survivant » ! On lui reprochait déjà bien assez de choses comme ça ! Il n'avait pas besoin d'un nouveau procès. Maugréant et pestant, il se rendit à l'évidence qu'il devait ramener – aussi déplaisant que ce soit – le sorcier chez-lui. Il alla éteindre le feu sous son chaudron, puis revint dans l'enceinte de la boutique en soupirant, las.

Avec une grimace, il attrapa le bras de Potter et transplana jusqu'à sa maison. Il lança Wingardium Leviosa d'un délicat geste du poignet et déposa Harry sur le sofa du petit salon. Il ne fallait pas être ridicule : il n'allait quand même pas amener le sorcier dans son lit !

Il observa le jeune homme dont le torse se soulevait doucement au rythme de sa respiration sur son canapé en secouant la tête. Potter, chez-lui. Il avait du mal à le croire. Il devait être tombé bien bas... Levant les yeux au ciel, il jugea que l'état du sorcier était suffisamment stable pour qu'il le laisse tout seul. Il n'avait aucune envie de jouer le garde-malade, de toute façon.

Severus tourna les talons et grimpa l'escalier étroit qui menait à l'étage où se trouvait sa chambre. La solitude : voilà qui était bien mieux.

***

Harry ouvrit difficilement les yeux le lendemain matin. Il grimaça et redressa son corps contre l'appui-bras du canapé. Son regard scanna le petit salon aux teintes vertes et foncées.

— Par Merlin... où je suis ?

Il se frotta les yeux et se massa les temps, essayant de se souvenir et d'évaluer la situation. Il avait fait une mission pour le Ministère de la magie, mais le fugitif qu'il avait essayé d'attraper lui avait tendu une embuscade. Après avoir été blessé, il se souvenait seulement d'être allé au seul endroit où il était certain d'obtenir de l'aide et de ne pas être retrouvé. Après tout, personne ne pourrait se douter qu'il était allé dans la boutique de Severus Snape (d'ailleurs, personne ne savait que ce magasin était le sien) ! Il n'avait pas voulu embêter Ron et Hermione avec ça.

— Vous vous êtes invité chez-moi, Potter, en train de me pourrir la vie et de vous rendre nuisible... comme toujours, lui répondit une voix grave.

Harry se retourna pour voir la silhouette de Snape dans l'embrasure du salon.

— Comment est-ce que je suis arrivé ici ?

— Vous vous êtes imposé dans ma boutique de potion, blessé et vous avez perdu conscience dans mes bras. Je ne tenais pas à être accusé de votre mort, alors je vous ai soigné et ramené ici.

— Ça vous aurait fait plaisir que je sois mort, insinua Potter, et je suis certain que ça ne vous aurait même pas pesé sur la conscience.

— Après avoir passé vingt-ans à vous maintenir en vie ? Combien d'années encore pensez-vous que j'ai à perdre ?

— Je suis majeur, j'ai un job et j'ai battu Voldemort : je pense que vous pouvez arrêter de veiller sur moi. Vos services ne sont plus requis. Prenez des vacances, Snape ; vous en avez besoin.

— Comment pouvez-vous dire cela après être venu vous affaler sur le sol de ma boutique ?

Ne serait-ce que pour Lily, il n'aurait pas pu laisser son fils lentement se vider de son sang sur le carrelage de l'Élixire Enchanté.

— C'était exceptionnel.

— Au lieu de raconter des inepties, vous devriez vous reposer. Vous en avez bien plus besoin que moi en ce moment.

Comme si c'était de la faute aux paroles de Snape, au même moment, Harry ressentit une vive douleur dans sa poitrine qui le fit grimacer.

— Vous ne cherchez pas à vous débarrasser de moi et à me jeter dehors ? s'étonna-t-il.

— Ne vous faites pas d'idées, répliqua Snape, je cherche à me débarrasser de vous et à vous jeter dehors, mais comme je vous l'ai dit : je ne tiens pas à être envoyé à Azkaban pour le meurtre du « Survivant » chouchou du monde sorcier, alors faites un petit effort et restez en vie. S'il le faut, je vous attacherai à ce foutu canapé.

Les lèvres d'Harry s'étirèrent en un mince sourire, tandis qu'il fermait les yeux à nouveau.