Ellos no escriben, porque no tienen dedos. Andan sin vida por las calles, como muertos vivientes que acarrean personas sin tocarlas.
Andan y simplemente andan mareados, contra una corriente de aire más fuerte que su misma ropa.
Derrotados y destruidos ante algo que logró gobernarlos, haciéndoles sentir infelices todo el tiempo, con una sonrisa de ventrílocuo tenebrosa simplemente andando, sin memoria y sin razón.
Porque ellos no viven, no saben escribir y no saben expresarse, sólo con miradas negras y pérdidas entre muchas sombras que simulan telarañas en sus ojos.
Entre muchas sonrisas con dientes picados y chuecos que no muestran expresiones, aún cuando sonríen...
Porque son simplemente sombras vagantes en la penumbra, que andan golpeados y no tienen dónde ir.
