Всё, что нас не убивает

Часть 7, о том, как формируются раны и увлечения

Осторожно продираю глаза, обнажая зрачки перед яркими лучами света, беспощадно проломившимися сквозь окно. Нет, зрачкам такое положение вещей совсем не по вкусу; жмурюсь обратно. Голову стягивает обручами тупой боли; рот еле размыкается: слизистая превратилась в наждачку. Из памяти лениво выбираются и просачиваются в сознание события прошлого вечера. С надеждой и протрезвевшим страхом я поворачиваюсь на спину, но слева от меня лишь холодная стена в безрадостных темно-синих обоях.

Ушел. Пропал. Нет нигде. Нашарив рукой телефон на столе рядом, я бросаю взгляд на часы — 7:10. Пытаюсь встать.

***

7:40. На ногах мне не слишком понравилось — пришлось вернуться в горизонтальное положение. Гудящая голова тщательно запрятана в темноту под одеялом; тело свернуто интоксикацией в страдающий клубок.

Заслышав, как поворачивается ключ в замке и шуршит об ковер дверь, я все-таки высовываю лицо. Для пущей фокусировки прищуриваюсь: Эш проходит и снимает кроссовки.

— Доброе утро, — замечает он мой вперенный в него взгляд.

Доброе утро? Да ты, по-моему, издеваешься.

Он подходит ближе, и я отмечаю, что его футболка, кажется, местами мокрая и прилипает к телу.

— Ты бегал? — разлепляю пересушенные губы.

— Да, — отвечает он небрежно, присев на корточки рядом со своим рюкзаком.

Вытаскивает чистую одежду.

— Ненавижу тебя, — шепчу себе под нос и вновь скрываюсь под одеялом.

— А? — доносится сквозь толщу синтепона.

Я закрываю глаза, уткнувшись в подушку и решив больше не реагировать на происходящее снаружи. Однако тут же дергаюсь от неожиданности: на кровать, упав рядом с моими ногами, прилетает вдруг какой-то предмет. Выглядываю на разведку: поверх одеяла лежит упаковка томатного сока. Ну ничего себе заботливый.

— Это мне? — спрашиваю на всякий случай.

— Тебе. Свежевыжатый здесь не нашел, извини.