Отхожу от окна и тут же снова возвращаюсь. Тучи нависают над пасмурным двором, прохожие в черных куртках плетутся по тропинкам. Не те прохожие, всё еще не те. Где же она? Душу сжимает тисками подозрений.
Но, может быть, пришла уже, а я не заметил? Отворачиваюсь и осматриваю комнату — здесь тоже пусто. Выхожу в коридор — никого. Бабушка что-то делает в ванной... Что-то моет. Лошадь какую-то маленькую, что ли.
— Ба, когда она придет?
Поворачивается, смотрит на меня, лошадь почему-то грустно ржет. Ну что ты смотришь на меня, лучше просто скажи. Выхожу и закрываю дверь.
Неужели... снова? Этого не может быть. Не снова. Пожалуйста, не снова. Все хорошо. Она придет, я знаю. В этот раз всё не так. В этот раз по-настоящему. Я знаю...
Открывшиеся глаза упираются в темноту. Едва различимые складки ткани передо мной... Штора? Штора, Эш за спиной. Нет. Нет, черт возьми, не нужен никакой Эш за спиной. Верните мне ее. Господи, опять?..
Воздух то замирает в легких, то начинает судорожно выталкиваться серией прерывистых выдохов. Я напрягаю все тело, все доступные мне мышцы, чтобы только ни звука не просочилось наружу. Подушка под левой щекой мгновенно становится сырой и неприятной, и почему-то щиплет кожу под высыхающими и тут же вновь намокающими дорожками из глаз.
Сзади какое-то шевеление, негромкое мычание — застываю и пытаюсь не дышать. И снова тишина... Пронесло, вроде бы. Медленно вбираю воздух, стараясь восстановить нормальное дыхание, но тело, не слушая, вновь заходится крупной дрожью.
Теплые пальцы ложатся мне на бок под одеялом. Как я люблю эти пальцы и как я не хочу, чтобы сейчас они ко мне прикасались.
— Все хорошо? — слышу тихий голос.
Ребра под его ладонью двигаются в такт моему рваному дыханию, а я только жду, сгорая от стыда, когда мое сведенное горло позволит мне говорить.
— М? Да, — отвечаю наконец, изображая полный бодрости голос посреди ночи.
Пальцы мягко съезжают с ребер, но через несколько секунд вдруг оказываются прямо у моего лица, исследовательски проводят под глазами и упираются в, черт возьми, мокрую подушку. И... снова пропадают. Снова тишина.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Всё, что нас не убивает
General FictionЯ не отличаюсь силой характера, харизмой или отсутствием миллиона комплексов. Мое любимое занятие - это рефлексия, а прежде чем покинуть свою зону комфорта, я, пожалуй, застрелюсь. Он - это другое дело. Уверенный в себе, магнетический, почти что иде...