15. De La Bruja.

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LA CÚPULA

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LA CÚPULA.

El viento susurraba de forma delicada cuando me recompuse, el aire revolvía las cortinas a su antojo mientras el mar era una pintura perfecta, tiesa al otro lado de la ventana

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El viento susurraba de forma delicada cuando me recompuse, el aire revolvía las cortinas a su antojo mientras el mar era una pintura perfecta, tiesa al otro lado de la ventana.

Reconocí la figura que se mecía en la silla, en medio de la habitación.

──Máster Thea.

Me puse de rodillas junto a ella, pero eso no la alejó de su tejido.

──Su merced, ¿está bien?

Sus ojos estaban idos, sin mirar a ningún lado en particular y llenos de un profundo vacío.

──No hay viento, la época está siendo mezquina ──meditó──. Te toca mover las velas.

──¿De qué habla?

Me reincorporé, sin entender sus palabras.

La pobre anciana estaba ida, no tenía nada que ver con la mujer perspicaz que había llegado hacia tantos años a impartir clases sobre medicina. No había sido así antes.

Mucha de la gente creía que involucrarte con el arte que practicaban los Oscuros, podía consumirte hasta  llevarte a la locura. ¿Eso le había ocurrido? ¿Eso me ocurriría a mí?

La máster tarareaba alguna canción, mientras sus dedos largos y frágiles tejían el hilo rojo entre sus manos.

Era un idioma antiguo y extinto en el mundo, pero común en los libros de arte blanca.

“La doncella cantó al Sol,

clamando por perdón.

Pero su soldado ahora es su prisionero,

y las bestias mueren solas.

El orgullo no es honor,

el juicio ya se celebró.

La melodía que calma a las bestias ©Donde viven las historias. Descúbrelo ahora