Gennaio;
fumo alla finestra.
L'aria di ghiaccio s'insinua
fra i capelli, unica luce
la brace della mia stecca accesa.
E fisso questa notte
che sembra non finire, e mi vedo:
la mia anima è come questa sera:
fredda,
immota,
nera,
e senza stelle.
Sono morta come l'Inverno;
uccido rondini
retaggio di una scorsa Primavera.
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Cose Sparse
RandomNon ho mai detto di saper scrivere poesie, mettiamolo in chiaro da subito. Sono solo scritti di getto che mi interessa far leggere, sia per esternare che per raccogliere suggerimenti e migliorie.
