Charles Bukowski.

la chica en la banca de la parada de camión.

la vi cuando iba en el carril izquierdo
hacia el este sobre Sunset Boulevard
estaba sentada
con las piernas cruzadas
leyendo un libro de bolsillo.
era italiana, hindú o
griega.
estaba parado frente a un semáforo en rojo
esperando que el viento
levantara su falda,
directamente frente a ella
mirando
sus inmaculadas y perfectas piernas
como nunca había visto unas.
soy esencialmente tímido
pero miraba y miraba
hasta que la persona del carro de atrás
me tocó el claxon.
nunca me había sucedido
algo así antes.
comencé a dar vueltas a la manzana
me estacioné en el supermercado
me dirigí directamente hacia ella
cargando mis oscuras sombras
mirándola
como un niño que se excita
por primera vez.
recuerdo sus zapatos
su vestido
sus medias
algunos carros pasaron y me bloquearon la
vista.
pero luego la volví a ver.
el viento levantó su falda
arriba de sus muslos.
empecé a frotarme
justo antes de que su autobús llegara
me vine.
olí mi esperma
mi calzón y pantalón
estaban mojados.
era un feo camión blanco
el que se la llevó.
regresé al estacionamiento
pensando que era un mirón enloquecido
pero al menos nadie descubrió
lo que hice.
soy como cualquier otro mirón enloquecido
pero ¿por qué hacer esas cosas?
¿por qué?
¿por qué dejar que el viento actúe de ese modo?
cuando llegué a casa
me desvestí y me bañé
salí del baño
con una toalla
puse las noticias
quité las noticias
y
escribí este poema.