Charles Bukowski.

alma.

oh, ¡cómo se preocupan
por mi alma!
recibo cartas
llamadas de teléfono…
«¿estás mejor?»
preguntan.
«estaré bien», les digo.
«he visto a tantos que se acaban…»
me dicen
«no se preocupen por mí», respondo.
sin embargo me ponen nervioso,
me doy un baño
termino y exprimo un barro de mi
nariz.
entro a la cocina y me preparo
un sandwich de jamón y salami.
antes no podía vivir sin dulces,
ahora he comprado mostaza alemana
para mi sandwich, debo cuidarme
por eso.
el teléfono no deja de sonar
y las cartas de llegar.
si vives en un closet con ratas
y comes pan seco
te admirarán
y te creerán
un genio
o si estás en el manicomio o
en el cuarto para borrachos
te dirán que eres un genio.
o si te emborrachas y gritas
obscenidades y
vomitas tus intestinos
en el piso
eres un genio.
pero paga un mes por adelantado de
renta
ponte un par de calcetines nuevos
ve al dentista
hazle el amor a una saludable y limpia chica
en lugar de a una puta
y habrás perdido tu
alma.
no estoy lo suficientemente interesado en hablar
sobre
sus almas.
supongo
que debería.