Quelle que soit la situation dans laquelle nous nous trouvons, nous avons toujours le choix.
Oui ou non ?
Continuer ou abandonner ?
Se relever ou rester à terre ?
Se battre ou se rendre ?
Mais parfois, nous sommes forcés de faire un choix plutô...
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« ELLIE HARRIS »
Carl est dehors, posté comme une sentinelle. C'est Rick qui lui a demandé de monter la garde, au cas où Negan déciderait de se pointer par surprise. Rien que cette éventualité me glace le sang. Ici, dans cette maison qui sent encore le bois ciré et le café chaud, la menace de Negan plane comme une ombre.
Nous sommes assis dans la cuisine. Une table simple, deux tasses. Du café noir qui fume entre nous, comme si ça pouvait rendre la scène normale. Sauf que rien n'est normal. Lui, face à moi, c'est tout sauf anodin. Sa présence me pèse, m'électrise, m'intimide. Rick est installé de biais, de façon à garder un œil constant sur Judith, qui s'amuse dans le salon, alignant ses Barbies sur le tapis. Une partie de lui reste en alerte, protecteur. L'autre... est braquée sur moi.
Ma jambe tremble frénétiquement sous la table. Je tente de contrôler ce mouvement, en vain. Mon esprit tourne à cent à l'heure : si Negan débarque, tout ça se transformera en bain de sang. Rick, Judith, Carl... et moi, je serai la coupable parce qu'il me retrouvera ici en train de lui parler.
Je détourne le regard, fixe la fenêtre, les meubles, n'importe quoi pour éviter ses yeux. Jusqu'à ce qu'un raclement de gorge sec brise le silence.
Je me fige. Lève lentement les yeux.
Rick me regarde. Pas juste un coup d'œil. Non, il me sonde, me scanne comme si j'étais un dossier ouvert devant lui. Ses prunelles bleu acier me transpercent, me donnent l'impression d'être assise devant un jury. Sa barbe sombre, constellée de quelques mèches plus claires, encadre une mâchoire contractée. Il passe une main sur sa joue, gratte sa barbe du bout des doigts, tic nerveux, puis cale ses mains sur la table, les doigts écartés.
Quand il parle, sa voix roule grave, rocailleuse, traînante avec ce foutu accent du Sud qui lui donne plus de poids encore.
- J'étais shérif avant.
Le mot traîne, gronde. Shérif. Et soudain tout s'éclaire. Ce port d'autorité naturelle, cette façon de regarder les gens comme s'il pouvait les lire, la main souvent posée à la hanche comme prête à saisir une arme. Voilà pourquoi.
Un sourire m'échappe malgré moi, furtif, presque ridicule. J'imagine l'uniforme, l'étoile, le revolver. Et lui, dans son rôle, droit, implacable.
- Lori... ma femme. On s'est mariés jeunes. Carl est né pas longtemps après.
Il inspire et passe une main sur sa barbe comme s'il se forçait à remonter un fil qu'il aurait préféré laisser enterré. J'avale ma salive, partagée entre une étrange douleur et... une joie coupable : il s'ouvre à moi.
- C'était compliqué vers la fin. Parfois j'me disais que c'était comme vivre avec une ex... sauf qu'elle était toujours là, dit-il, un sourire amer au coin de la bouche.
