Quelle que soit la situation dans laquelle nous nous trouvons, nous avons toujours le choix.
Oui ou non ?
Continuer ou abandonner ?
Se relever ou rester à terre ?
Se battre ou se rendre ?
Mais parfois, nous sommes forcés de faire un choix plutô...
Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou mettre en ligne une autre image.
« ELLIE HARRIS »
Je sursaute, mon cœur cogne si fort que j'ai l'impression qu'il cherche à s'arracher de ma poitrine. J'ouvre la porte en trombe, l'air glacé me fouette le visage mais il ne suffit pas à calmer l'étau qui m'écrase le crâne. Mes tempes battent, mon souffle s'accélère, tout est trop bruyant, trop brutal.
Simon est là, à quelques mètres, et mon estomac se retourne. Il piétine littéralement un pauvre homme sans défense, ses bottes s'abattant avec un bruit sourd sur son estomac, puis sur sa tête. Chaque coup résonne comme une pierre fracassée contre un mur. L'homme gémit, ses mains suppliant mais Simon n'arrête pas. Son visage est rouge, tordu par une rage presque animale. Je ne sais pas ce qu'il s'est passé mais l'heure est grave.
Je détourne les yeux, incapable d'en supporter davantage, et je les pose sur Negan.
Et là... mon sang se glace.
À ses pieds, un homme est allongé, éventré comme une carcasse de boucher. Ses tripes brillent sous les lumières, l'odeur métallique me prend à la gorge. Une mare de sang s'étend lentement, englobant les chaussures de Negan comme si le sol lui-même se soumettait à lui.
Et le pire ? Le sourire.
Negan ricane, Lucille encore humide, dégoulinante de chair et de sang. À deux pas de lui, une table de billard renversée, des boules brisées, une bouteille de scotch roulée au sol.
Je titube, ma vue se brouille. Des taches noires dansent devant mes yeux. Est-ce que... est-ce que tout ça est arrivé pour une partie de billard ?
Je plaque une main sur mon front, comme si ça pouvait empêcher mon crâne d'exploser. Mes jambes tremblent, mais je m'avance malgré moi, attirée par le carnage comme une proie fascinée par son prédateur.
Et soudain, la tension monte d'un cran.
Rick.
Il apparaît au bout de la rue, haletant, ses cheveux collés par la sueur, des mèches sombres lui tombant sur le front. Son visage est marqué, griffé, mais ses yeux... ces yeux bleu acier brûlent d'une colère glaciale. Sa démarche est tendue, chaque pas résonne comme une menace. Il s'avance, et malgré le sang, malgré l'horreur, mon cœur rate un battement. Waouh... même en furie, il est magnétique.
- On avait un accord ! hurle-t-il, sa voix rocailleuse fend l'air comme un coup de tonnerre.
Negan éclate de rire, un rire rauque, presque cassé. Il écarte les bras comme un comédien qui salue son public.
- Rick ! putain de merde, regardez-moi ça ! C'est Ricky-boy en personne !
Sa voix déraille, il tousse, se racle la gorge. Puis, toujours avec ce sourire carnassier :
- Tes petits copains vont finir par me faire perdre la voix à force de m'obliger à leur gueuler dessus !
Rick ne sourit pas. Il ne cille pas. Ses yeux glissent sur le cadavre éventré, sur Simon en train d'achever sa victime, et reviennent aussitôt sur Negan. Sa mâchoire se contracte, son menton avance, tic nerveux qui annonce la tempête.
