Filthy Lucre (Ryden)

19

Hundirse o nadar, le decía siempre su padre.

Sumérgete en el fondo. Hundirse o nadar.

Nadaba bien, en tres botellas de whisky y un par de cientos de arrepentimientos. No flotando, sino ahogándose.

Pasaron dos semanas y Ryan no había salido de su apartamento en cinco días; no desde que se había iniciado un rumor en un sitio de chismes de Internet sobre sus hazañas con un acompañante masculino en el baño de algún club sucio. Supuso que Brendon estaba oculto, o eso o lo estaba ignorando deliberadamente porque lo llamó varias veces pero no había podido comunicarse.

En estos días, Ryan vivió su vida en los extremos: feliz y triste y de regreso, Ryan estaba pidiendo ayuda a gritos, pero todo lo que su comportamiento lo atrapó fue el tipo de cobertura de prensa equivocada. Se colocó para ocultar el hecho de que estaba en el punto más bajo posible de su vida y, desde que Brendon lo dejó hace dos semanas, adormeció esas emociones crudas con drogas y alcohol y sexo sin nombre y sin sentido porque el hecho de que incluso una prostituta no lo hiciera. No querer amarlo fue un golpe tremendo.

La prensa estaba teniendo un día de campo. La reciente volatilidad de Ryan fue comida de los tabloides, sobre la que se escribió en blogs de celebridades y se habló en Entertainment Tonight . La gente lo criticó en Twitter, lo incluyeron en Tumblr y la gente sentada detrás de sus computadoras portátiles o leyendo los periódicos de la mañana, él era solo un idiota mimado, un niño blanco rico con problemas del primer mundo. Necesitaba rehacerse y conseguir un trabajo real .

Estaba preocupado y se desmoronaba en un suspiro y un drogadicto y un idiota en el siguiente.

Los extraños lucharon para defenderlo; adolescentes con blogs de fans peleando en su esquina, pero la mayoría de Estados Unidos había llegado a ver a Ryan como una broma nacional, un desastre habitual para caminar y hablar.

Ryan tomó diez tabletas de ácido solo una noche y una hora después de su viaje, Gabe lo llamó desde una fiesta en Los Ángeles.

"Eres el número tres en el grupo de muertes de celebridades, amigo", gritó por el teléfono con una sonrisa. Franco está aquí; Dijo que si vas a tener una sobredosis, dale una idea: él hará una apuesta y donará la mitad a una organización benéfica de tu elección ". Gabe se rió descaradamente y Ryan yacía aferrado a su sofá con la cabeza dando vueltas. Se imaginó que Gabe estaba en una habitación llena de invitados a la fiesta de Hollywood escuchando a escondidas con su teléfono en el altavoz.

"¿Si?" Ryan soltó una risa nerviosa. "Bueno, dile que es un idiota", logró tartamudear.

Escuchó a James Franco reírse a través del teléfono. Él estaba en el altavoz - y él era la broma entre sus amigos ahora también, no sólo a los extraños en Internet. Ryan no pudo decidir qué era peor.

Las revistas de chismes seguían llamándolo, pidiéndole entrevistas exclusivas y ofreciéndole enormes cantidades de dinero. La gente le ofreció cien mil dólares. ¡OKAY! dijo que duplicarían eso. Rolling Stone lo llamó hace una semana.

"Amigo, te pagaremos diez de los grandes, no tanto como las revistas de chismes, apuesto, pero no te follaremos como ellos. Saldrás oliendo a rosas , dijo el editor con un marcado acento de Liverpool.

El último número se había publicado hace tres días y William le trajo una copia y la dejó en su mesa de café.

—Maldito escritor idiota —se enfureció Ryan, cerrando la revista de una palmada y tomando un trago de whisky de su vaso. Una imagen de su rostro le devolvió la mirada desde la portada. "Pobre niño rico" decía el título en negrita. " Que se joda ese tipo", escupió, abriendo la revista de regreso a su entrevista y examinando el texto con la mirada.