Em Novembro de 2003 Londres passou por um período de puro terror. Ao redor da cidade, em sacos marrons, ossos e pedaços de carne humana começaram a ser encontrados por senhoras em caminhadas matinais e crianças brincando de esconde-esconde. A Scotla...
Melanie pareceu satisfeita com o incômodo demonstrado pelo detetive. Seus lábios se repuxaram levemente, e ela deu de ombros. Quando se levantou, White a acompanhou em um pulo. Os quatro passos que deram para dentro da casa quente e aconchegante foram tensos.
— Melanie — Harry chamou. Usou um tom autoritário que o lembrou que era um pai, acima de tudo. A filha, como se tivesse sentido também, parou e olhou para ele. — O que você quis dizer?
Ela suspirou e cruzou os braços.
— Sabe, você me disse para ficar de fora da investigação. Estaria desobedecendo ordens suas se te contasse.
— Você já fez isso. Já desobedeceu não só as minhas ordens, como as do universo.
Uma risada fria escapou pelos lábios de Melanie. Ela deu um passo na direção dele, e Harry teve que se segurar para não se afastar. Queria poder dizer que sentia medo, mas o que revirava o seu estômago sempre que a olhava ia muito além, como se Melanie fosse não só perigosa, mas tóxica, um monstro que derrubaria aquela casa acima de suas cabeças.
Ela o encarou firmemente.
— Se eu te contar o que eu sei e for útil — então levantou um dedo, impedindo Harry de interrompê-la. — Se eu contar e for útil — repetiu —, vai me deixar ajudar?
O olhar dele pareceu quase incrédulo.
— Por que você se importa? Que diferença faz para você se o assassino de Christine será preso ou não.
— Eu não me importo — respondeu simplesmente. — Eu só quero uma distração. E sou boa com enigmas.
Eram mesmo muito mais parecidos do que Harry gostaria.
— Tudo bem — ele cedeu. — Se for útil, você pode ajudar. Mas sob meus termos e onde eu pedir a sua ajuda.
Melanie não pareceu satisfeita, mas aceitou com um aceno. Então pegou o celular do bolso, digitou por alguns segundos e virou a tela na direção de Harry, mostrando um vídeo no YouTube. Era uma apresentação musical de um colégio do ensino médio, uma na qual Christine cantava em um palco escuro. Ela parecia mais nova do que nas fotos que White viu em suas redes sociais, mas não devia fazer muito tempo.
— Christine queria ser cantora, sabia disso? — Melanie ergueu uma sobrancelha. Aquela pergunta não era casual. — Mas cursou o que a mãe queria.
— E...
— E ela estava gravando músicas em um estúdio de Las Vegas, com um conhecido da internet que gostou da voz dela. Era escondido da mãe, claro, e por algum motivo ela não gastava nada com essas gravações.
White pegou o celular e voltou o vídeo. Assistiu e assistiu e assistiu. Christine era péssima, pensou. Por que alguém daria uma chance a ela, ainda mais sem cobrar nada?
— Sim, ela era uma péssima cantora. Por isso a mãe não deixou que jogasse sua vida fora — Melanie sorriu. — Você já deve ter entendido.
Claro.
Claro.
White devolveu o celular a ela, pegou as chaves do carro e saiu correndo pela porta da casa tão rápido que Melanie não conseguiu pedir para ir junto.
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